BLOG DE LALO

NO ENTIENDO NADA DE LO QUE ESCRIBES.

2012-01-23T18:01:00.002+01:00

"Noentiendo nada de lo que escribes. Tampoco entiendo nada de lo quedices. Parece todo muy bonito pero no tengo ni idea de lo que quieresdecir".

Maríaacude a su habitación, entreabre la ventana, se quita la bata, secoloca el camisón, peina su cabello, abre las sábanas, se recuestaen la cama, apaga la luz. Cierra los ojos y se relaja paradormir.

Maríaestá cansada. Se le cierran los parpados y sus piernas no soportansu poco peso, se deja caer en la cama. Tras unos instantes comienza adesvestirse, alarga el brazo y de debajo de la almohada saca elcamisón que por la mañana dejó allí doblado. Un esfuerzo más, selo pone casi sin mirar donde tiene los botones, suele acertar y casinunca se pone lo de atrás hacia adelante. Se mira de pasada enel espejo del tocador mientras va hacia la ventana que está cerrada.Lentamente, una pasada y otra, con suavidad se cepilla el cabello.Vuelve a sentirse agotada y hasta ahogada. Entreabre la ventanacuidando de que los contrafuertes permanezcan cerrados. Respiraaliviada mientras va hacia la cama y separa la colcha, la dobla hacialos pies. Abre las sábanas, como de costumbre inspira como queriendoaprisionar en su nariz el frescor que destilan. Se sienta, se quitalas zapatillas e introduce las piernas dentro de la cama. Se terminade arropar con las sábanas y apaga la luz pulsando el interruptor depera que cuelga a un lado del cabecero niquelado de la cama. Seacomoda y cierra los ojos a la vez que abre todo su cuerpo y su almapara ser invadida por el sueño.

Esde noche. El cielo está oscuro, y a pesar de ello, no se vendemasiadas estrellas. La luz de las farolas de la calle se come losreflejos del cielo, se alimentan de brillos ajenos. Es una luzmortecina y hambrienta la que se cierne entre las rendijas de laspersianas.

Maríapresiente a la sombra nocturna acechándola a través de la ventana,entrando de modo traicionero, reagrupando tinieblas en los plieguesde las cortinas que tiemblan por la brisa o quizás de miedo. Lafatiga la lleva hacia los velos del descanso y descubre los anhelosdescuidados de sus caricias. El señor del sueño crece, apareceentre la luz y la sombra, se hace presente en sus suspiros quese dejan sentir en la nuca de María, rozando suscabellos como el vuelo de un ángel al dejarse descubrir sentado alfilo de la noche, entre el relente de la brisa que entra por laventana y el vaivén del visillo.

María,barajando pestañeos en la oscuridad, por unas horas, se embarca enese mar de luces y afectos del sueño reparador al que, en silencio,besa al sentirlo sobre la almohada.

AMAPOLAS DE OTOÑO

2011-10-24T20:36:00.001+02:00

Regálame amapolas de otoño para lanzarlas al aire y quevuelen, para que bailen en el viento, para que griten su rojo oscuro, para que sueñen conser la sangre purpura que te hace sentir la vida y esperar el dulce sueño.

Me traigo, me llevo, arrastro mi alma por tu recuerdo, por el barbecho en flor de los sentimientos más íntimos, por los filos sin límites de la sombra, de la luz, de tus bordesde luna blanca que se mece en el cielo y duerme y sueña, y sueña y duerme…dejando pasar los siglos, siendo eco de luz y luz de silencios.

Regálame el otoño hecho amapolas, rojas amapolas que haré girar como elagua gira en la nube antes de caer y ser lágrima en la cara de cristal de las estrellas nómadas de la noche. Mientras rodaré por los toboganes infinitos de los sueñosy las quimeras... amapolas rojas para pintar el horizonte de la tarde cuando la luz peina la lejanía y yo me hago transparentecomo ala de luciérnaga encendida de luz y de agua.

Yo, a cambio, te regalaré relojes que no sirven para el medir el tiempo, relojes sin horas,sin minutos… sin amapolas rojas que pongan los segundos en orden, uno tras otropara que nazcan los minutos en sus pétalos de casi terciopelo. Mis relojes ausentes en las oraciones y devociones a los arcángeles, esos que vuelan tiritando entre la luz de oro y el filo negro del pecado más leve del alma.

Toma mis relojes, mi tiempo y ata con tus amapolas rojas el rojo ruido de mi sangre cuando sin querer se hace manzana envenenada en tu boca de invierno.

HABLANDO DE MI CONMIGO MISMO. (Mi subrealismo temporal)

2011-10-03T14:21:00.000+02:00

Para no dormirme mintiéndome, una vez más, me sorprendí hablando de mí conmigo mismo.

Es el momento en el que a tumundo no lo puede imaginar más grande que una canica de cristal encima de lapalma de la mano.

No sé porque comencé apensar en los pies, nos arrastran y nosllevan… ¡son tan grandes para pasear por un mundo de esferita de cristal!, y , al momento caí en la cuenta de que casi nunca solemos recordar cuál fue nuestro últimopensamiento antes de dormir. Al despertar preferimos recordar el sueño ydejamos a un lado, como si no tuviera valor, ese último pensamiento.

Yo, intentando conversarconmigo, que nunca quise saber demasiadode muertes pasajeras y de planosastrales, de viajes al infinito, de trances mágicos e ilusiones. Yo sé que eltiempo es una capa que nos cubre goteando pedacitos de instantes y momentos yavividos, que es un álbum de cromos aún incompleto y que por eso tiene lugares y espacios vacíos a la espera de quepeguemos en ello la estampa o la vivencia correspondiente.

Quizás al comenzar midialogo conmigo mismo ya estaba entre sueños. Y sé, sin saberlo, que es mejor ver las cosas, los acontecimientos, lossentimientos, los pecados y las virtudes propias y las ajenas, de lejos. Separado de la realidad que suele rodearlas,por lo menos a un paso por detrás, es, estoy seguro la mejor forma de observarcómo crecen nuestro pensamientos y las emociones burlonas que nos hacen ser ladinos para con nosotrosmismos.

El mundo es una gran mentirade mapas que no suelen ser ciertos y cuesta recordar, como los sueños.

Los años, que son la suma detiempos improvisados ya vividos, a cadasegundo, convertidos en recuerdos, quieren conversa con nosotros…Los años sepasan porque son eso: una simple suma de tiempo, son unos estantes invisibles en los que vamos ordenando laexperiencia vivida y la soñada, como quien va completando una gran enciclopediafascículo a fascículo. Nuestros trocitos de vida, de tiempo, quedan allí ordenados para que nosotros y otros los veamos de cerca, a veces, ni tansiquiera eso… solo se ve la estantería, la repisa, y no los trocitos de vida que vamosordenadamente poniendo en ella.

Comencé a imaginar mi mundopequeñito: las distancias entre las emociones, los silencios en la oracióntemerosa y el de los pregones altivos, la verdad de los que siempre se la callan… Los relatos breves, los poemasdedicados, la música sin partitura…las sonrisas, las miradas…Pero amigo, laintrospección es un país misterioso, tejida con temores, vergüenzas, propios yajenos, lejanos y próximos…pasados y venideros; te llena de verbos ausentes, tehace no ver cuando estamos mirando, te colma de cosas inciertas, de tiempos confusos, de verdades a medias, deorgullos baratos. Es cuando la memoria te resulta atractiva, porque lapresientes insistente e imperfecta.

Todo estos se siente en elmomento justo en que tu vigilia se hace sueño, y sé que es el instante en elque la música miente a los sentidos…a los cinco, y la quimera de los sueños florece en todo suesplendor dejando alrededor de nuestra vida ese perfume que nos hace ser únicosal sorprendernos hablándonos a nosotros mismos.

CON TU RECUERDO.

2011-09-28T15:38:00.001+02:00

En estos días se cumple un año "del nacimiento a la luz" de mi madre. Su ausencia se ha dejado notar en lo cotidiano y en lo extraordinario. Estoy seguro que desde el infinito ella ha permanecido a nuestro lado riendo y sufriendo... como siempre. Desde aquí, para ella mi recuerdo, y estoy seguro, que el de los que en vida la quisimos y ahora la recordamos.

Hoy, después de un año, aún puedo sentir el escozor de la sal en mi corazón, y una triste angustia continua enredando mis recuerdos, que, son tantos, que no bastan instantes, ni momentos, ni minutos, ni horas ni días... ni tan siquiera un año para poder olvidar cuando en silencio, sin querer ser notada, sin molestar tu vida se fue haciendo despedida y ausencia... y naciste a la luz.

No puedo dejar de sentirme tristemente feliz, es como sentir la felicidad y la desazón a la vez, es poner al día los recuerdos y hacerlos tan presentes como el anhelo de que tu vida haya supuesto el renacer a otra dimensión, en otros verdaderos y eternos paraísos.

Tengo la certeza de que tu vuelo ha sido largo, tanto como atravesar la distancia que separa la sombra de la luz, estoy seguro que en tu reencuentro con los que antes que tu ya se hicieron luz y amor, eres plenamente feliz, aún , con la añoranza de los que nos quedamos aquí.

Tu sabes, porque ahora nada se te oculta, en en mi corazón no solo está tu recuerdo sino que también quedaron tatuadas esas caricias que tus manos de madre supieron dibujar en mi cuerpo y en mi alma, que en mi corazón caben todas tus sonrisas, todos tus consejos, todos tus sufrimientos e incertidumbres. Tu sabes madre, que soy capaz de detener el tiempo para hacerte presente en la luz del sol o en el brillo fugaz de una estrella nerviosa y viajera, o en el amarillo de la flor y de las cintas que en el olivo juegan a atar al viento, que soy capaz de extender mis manos para que mis dedos toquen al silencio y lo transformen en música de colores.

Tu sabes, madre, que en mí se ha quedado algo tuyo, que olvidaste llevar contigo el color de tu alma y los sueños que prometí hacerlos realidad por ti. Hoy, madre, después de un año, el hilo de seda que siempre nos unió permanece intacto, con él sigo tejiendo ilusiones y días venideros en los que no falte ni el pan ni el agua en mi mesa.

Allí donde estés: en la luz, en el aire, en el amarillo de la flor y de la cinta al viento, en el agua de la Rivera, allí donde estés, sé que escucharas a mi corazón decirte que te quiero.

28 de Septiembre de 2011.

MUCHOS INSTANTES NO SUMAN UN SEGUNDO.

2011-09-21T20:42:00.000+02:00

Aguanté la respiración, lentamente fui dejando escapar elaire por la nariz… sentí como el calor del alma se escapaba entre el frio deaquella sensación que se alimentaba de recuerdos. Un instante, dos, tres…muchos instantes que alocadamente giraban en cristal de las pupilas, traté deatrapar una imagen del recuerdo, de ese recuerdo que de tan lejano no era nirecuerdo. En mi interior, cosido a cualquier costura de la memoria sé que estabaaquella presencia, por lo que enrealidad no me era ajena su imagen ni su sombra. Solo una mirada al fondo delos ojos, solo un roce entre nuestras manos…solo un abrazo prolongado que te corta la respiración porque en te olvidas de respirar. Un silencio, unvolvernos a mirar… volver a sentir el aire penetrando en el pecho y como delcalor del alma nuevamente eres dueño.

Algunas cosas, algunos acontecimientos, no suceden “porque sí”, tienen “su porque” aunque no sepamos intuirlo en elmomento en que ocurren. Hay encuentros que son tan inesperados quecasi no merecen el nombre de encuentros, hay otros, que por lo esperados y deseados más queencuentros habría que llamarlos de otra manera, si…quizás… “golpe de suerte”,porque lo dejas todo en manos de un sentimiento extraño a caballo entre elrecuerdo efímero de pequeños detalles y la marca de agua que te estampa el almaante la evocación lejana de lo cotidiano.
En la distancia, frente a los abismos blancos de la oscuridad suena la música, se enreda el aire con el viento y pentagramas imaginarios vuelan como golondrinas negras, golondrinas que agitan el silencio, música que vuela hasta hacerse agua, cristal de los sonidos que son capaces de bordar melodías, de zurcir canciones y baladas, poemas y romances... La música es capaz de hacer que alguien aguante la respiración... lentamente dejar escapar el aire por la nariz... y sentir que las cuerdas del violín son las amarras rotas que dejan en libertad al alma y que te atan a los sueños. Se tu mismo... pero sé feliz... porque los que escuchan tus silencios se meren también ser felices muy felices.

DESDE LA SOLEDAD

2011-09-09T23:10:00.001+02:00

soledad de sándalo.

soledad elegante, soledad furtiva. soledad que cuenta hastadiez antes de arder abrazada a los pecados que provoca la gloria,

soledad de horas casi eterna que parecen dormirse en el tictac del reloj, en los latidos de la vida, en los abismos poblados por sueñosimposibles…..

soledad de gota de agua que cae desde la nube.

la soledad es el sentimiento de valorar tú propiaindependencia sin ataduras a otros, es una sensación que huele a alma, ayedra de incienso que lentamente se quema en los límites de la memoria, allídónde la noche se hace día y el día comienza a ser noche. Sentirse sólo es sergota de agua que cae desde la nube… futuro incierto porque lo mismo puede sercharco, ola, pantano…o calmar la sed de labios agrietados que piden mássoledad…más agua. Soledad de la primeraflor en la que resucita la primavera y esparce al aire un aroma adesierto, tierra mojada… soledad del último aliento que entre un suspiro yotro se convierte en alma… antes fue pecado, mirada furtiva en soledad,desatino que provoca la ira del dios al que te encomiendas, soledad oculta en el roce de dos manos, en elparpadeo de un ojo que se mira en otro…soledad.

Soledad elegante, que cuenta hasta diez antes de arderabrazada a los pecados que provoca la esperada gloria; soledad de horas casieternas que parecen dormirse en el tic tac del reloj cuando esperas condesespero la llegada de alguien… soledad, vida en los abismos que pueblan lossueños imposibles antes de ser escritos por el poeta loco que todos llevamosdentro. Soledad del color sobre el blanco del lienzo antes y después de que lafirma del pintor complete su cuadro…soledad tuya, soledad mía… soledad que sehace fuerte en el momento en que termina el invierno y comienza la primavera, y el sol, la luna, los planetas… todos los satélites y todas las estrellas chocanpara inundar nuestra vida de la compañía de otra soledad hija de la que anteshabíamos gastado a base de sufrir, anhelar, codiciar….y desear desde el corazónque una nueva soledad preñe de vida la muerte de la soledad vivida.

SOLO POESIA

2011-08-24T00:19:00.004+02:00

Remanso.

La paz sin destino en las manos cerradas de tanto rezar.

Nada se mueve

solo cambian de lugar:

de corazón a corazón,

de boca a boca...

suben escalandome desde los pies,

suben para lugo detenerse y volver a bajar.

Remanso dónde sueñan los sueños

y se depojan de silencios, de ruidos,

de profetas y visionarios de la mágia loca

que se vende en la trastienda del corazón.

Se me cae el alma a pedacitos

que se dejan llevar por el aire del viento,

por el viento del aire...

La voz se hace nota de música,

la clave de sol, la voz del remanso,

el remanso de la voz que hace posible

que la paz sin destino me abra las manos

y deje de rezar....me.

2011-08-02T23:39:00.001+02:00

DE VACACIONES.

2011-08-02T23:24:00.004+02:00

ESTOY DE VACACIONES, Y QUE MEJOR SITIO PARA DESCANSAR QUE EN EL LUGAR DONDE, DE CHIQUILLO, DISFRUTABA VERANO TRAS VERANO LAS VACACIONES ESTIVALES.

AQUÍ EN LA HUERTA DEL PAJARERO

EN LA RIVERA DE USAGRE... REMANSO DE PAZ TANTO DE DIA COMO DE NOCHE...DE DIA PORQUE EL SOL PONE ALEGRIA EN EL VERDE DE LAS HUERTAS Y DE NOCHE PORQUE EN EL CIELO NO CABEN MAS ESTRELLAS.

SOLO UN DESEO: QUE EL DIA UNO DE SEPTIEMBRE TARDE EN LLEGAR AL MENOS UN PAR DE AÑOS...

UN PUEBLO SIN HISTORIA ES UN PUEBLO SIN FUTURO

2011-07-22T20:53:00.011+02:00

Se acerca el día del Moral, coincide con la festividad de Santiago. Este día los molineros y hortelanos de la Rivera de Usagre celebraban una fiesta. Era una gran fiesta en la que vecinos y forasteros compartían diversiones: juegos, concursillos, comida cante y baile. Esta fiesta es nombrada y detallada en algunas de las crónicas antiguas que relatan costumbres de los vecinos de Usagre

Este año no he querido dejar pasar la ocasión de convertirme en “pregonero” de esta festividad y en todos los foros en los que participo, bien activamente, o bien “solapadamente”….he querido dejar constancia de esta festividad. Mi propósito es hacer justicia a los que fueron protagonistas de la revolución industrial del pueblo, sí así como suena… fueron los primeros industriales. Los molinos y los molineros de Usagre tenían fama no solo en la comarca, eran tenido como ejemplo… su oficio fue regulado en el FUERO DE USAGRE, así que hay que suponer que ya por aquel tiempo, siglo XIII, los usagreños disponían de una actividad industrial y económica importante.

La Rivera de Usagre era el oro líquido, la fuerza, la energía... que hizo posible aquella dedicación, desde estas líneas mi reconocimiento a aquellos hombres, mujeres y niños… ellos escribieron renglones de la historia del pueblo y, en mi opinión, no han sido suficientemente reconocidos como precursores de la industria y el comercio del cereal molido.

¡Ya no quedan molinos!... sólo zarzas ocultando la historia y poniendo oscuridad donde antes hubo la luz de la blanca harina y el dorado salvao del grano de trigo recién molido….

¡Feliz día del Moral a los actuales hortelanos y a los descendientes de los antiguos molineros!.

Antes de la Revolución Industrial, la energía muscular, la eólica y la hidráulica fueron las tres principales fuentes de energía empleadas para hacer funcionar mecanismos más o menos complejos. En el caso de los molinos hidráulicos, la molturación de los cereales se produce gracias a la transformación de la energía cinética del agua en un movimiento rotatorio que, por fricción entre dos muelas, convierte en harina los granos de cereal.

Las partes mas importantes de un molino son:

1. Rívera. Los molinos de rueda horizontal podían construirse en arroyos o rios con poco caudal.

2. Presa, azuda. Muro que desvía el agua del río hacia el cau.

3. Cau . Conduce el agua hasta el camarao.

4.Compuertas,Quebraero Regulan el caudal

5. Aliviadero, desahogo, rebosadero. Marca el nivel
máximo del agua.

6. Antepara, camarao, balsa. Depósito de agua. En épocas d

e sequía debía llenarse para poder moler.

7. Cubo. Parte más sólida de molino. Hace aumentar el desnivel y, con ello, la presión.

8. Molino:

a) sala de molienda, donde están las muelas. Situado a nivel de la calle.
b) estolda o infierno, aloja los mecanismos hidráulicos.

9. Desagüe o socaz. A veces continúa como calce de otro molino situado más abajo.

Básicamente el funcionamiento de un molino de agua es el siguiente: desde la presa, el agua es conducida o desviada del río por un canal o calce que abastece al molino directamente o bien a través de un cubo o camarao que actúa como depósito de almacenaje. Desde aquí se introduce en el molino (concretamente en la estolda, sala de rodetes o infierno) por los saetines, pequeños conductos inclinados que conducen el agua a gran presión hacia los rodetes. El giro de éstos, transmitido a través de un eje vertical o maza, mueve la muela volandera sobre otra inferior que permanece fija y se denomina solera o "bajera".

A. SALA DE MOLIENDA:

1. Cabria, pescante. Grúa para mover las muelas, . . cambiarlas, voltearlas, etc.

2. Torillos. Pinzas de la cabria.

3. Tolva. Embudo de madera por donde se vierte el grano.

4. Torno, husillo. Tornillo que permite elevar las muelas.

5. Trinquete. Tensor del cordel de la canaleja.

6. Banco, bancada, mesa. Estructura de vigas donde apoya todo el sistema de molienda. Va cubierto con tarima.

7. Castillete. Armazón que sujeta la tolva y la canaleta.

8. Guardapolvo, cajón, costanera. Estuche cilíndrico o poligonal que cubre las muelas.

9. Canaleta, canaleja. Pieza que conduce el grano desde la tolva al ojo. Va suspendido de cordeles y vibra con la carraca.

10. Carraca. Pieza estriada que gira solidaria a la muela y hace vibrar a la canaleta.

11. Ojo. Apertura en la muela volandera por donde va cayendo el grano.

12. Piedra volandera. Muela superior, móvil, que se extrae con la cabria.

13. Piedra solera. Muela inferior, fija y más gruesa, que apoya en la bancada.

14. Boquilla, piquera. Apertura por donde sale la harina al rebosar entre las dos muelas.

15. Cajón. Recipiente para recoger la harina.

16. Llave del saetín. Mecanismo que regula el caudal del agua que hace girar el rodete.

17. Alivio. Palanca regulable que fija la distancia entre las dos muelas o cernido.

B. ESTOLDA:

18.Espada. Prolongación en hierro del árbol que conecta con la muela volandera.

19. Árbol. Eje vertical que transmite el movimiento del rodete a la muela volandera. Los más antiguos son de madera.

20.Cerraja.

21. Rodete, rodezno. Rueda hidráulica que gira con el agua a presión del saetín.

22. Puente. Palanca del alivio. Si el árbol es de hierro suele ir colocado cerca del techo de la estolda.

23. Saetín. Tobera de salida del agua a presión.

C. SOCAZ:

Canal por el que el agua es devuelta al río.

No deja de ser curioso el procedimiento que posibilita que dos pesadas piedras se deslicen girando una sobre la otra, y que en sus entrañas los granos de cereal se haga harina. La fuerza del agua, del agua de nuestra Rivera, y el buen hacer del molinero.

Para ellos, los molineros y los hortelanos, este humilde recuerdo.

LAS MORAS DE LAS ZARZAS

2011-07-20T20:27:00.003+02:00

Al fondo del salón de estar, sentado en uno de los sillones que se alineaban frente a la ventana ... quizás soñaban con ser banco de parque, taburete de bar, sillín de bicicleta loca, butaca roja de cine o de teatro….eran tantos. El, con la mirada puesta en el carrito metálico que empujado por una joven vestida de blanco se dirigía al centro del salón, el carrito de los zumos, del vaso de leche, del paquetito individual de cinco galletas María, el carrito de de las 11:30. Estaba esperando, seguro que siempre está esperando, esperando sin perder la esperanza, esperando que un aire de ensoñación o quizás de ilusión se apodere de su cuerpo y su alma y lo haga resucitar de su muerte en vida. El con su Alzheimer, sus temblores, su reuma, su incontinencia, su diabetes, su…. parecía recitar en su mirada estrofas nuevas de su antigua vida, parecía hablar consigo mismo e imaginar que yo escuchaba lo que decía; en su silencio yo escuchaba y él me decía:

El tiempo se burla de las voces del pasado, invade las sombras, se cuela en los recuerdos, y se marcha convertido en olvido.

El tiempo convierte sentimientos en recuerdos, los rostros se pierden, los nombres, se olvidan.El tiempo arrastra consigo latidos, miradas y horas. Te arrastra, cuando despiertas ya es tarde, y olvidas que olvidaste que olvidaste...

El tiempo no espera, no llora; engaña, entierra, desgarra.

El tiempo no piensa, solo sigue su camino.

El tiempo deshace los recuerdos, borra las huellas, acaba poco a poco con el mar de la memoria. Los huecos se vuelven abismos en los que caigo cada vez que me sientan en este sillón mirando a la ventana.

Mil Zarzas me crecen al lado, en los pies, en los bolsillos del pijama. Racimos de moras, de moras zarzas donde se cuelgan los recuerdos, que enredan sentimientos e imágenes de un presente sin pasado, de un futuro a que se llega sin vivir el presente... Zarzas, moras zarzas que rompen la luz para espina de niebla... niebla de nadie... niebla de zarzas.

El tiempo, que yo sepa, solo sirve para olvidar...Se quedó allí, sentado; cosiendo frases mudas y palabras sin acentos a pensamientos que vienen y van. De vez en cuando, solo de vez en cuando, la proximidad de algún rostro amable y cercano hace que se le empañen los gruesos cristales de sus gafas... alguna lágrima se detendrá al filo de sus ojos...y esa misma lágrima se ocupara de hacerle sentir su absurda realidad... que está vivo.

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2011-07-20T19:50:00.004+02:00

NARDOS EN LA PARED.

2011-07-12T12:19:00.003+02:00

Miraba fijamente a la pared, dijo que buscaba nardos dibujados en el blanco de la cal. Se acercaba y recorría la superficie blanca con sus dedos, los movía en círculos y de cuando en cuando detenía su mano y apuntaba con el índice a aquel lugar, era cuando exclamaba: "aquí hay uno... y está aún cerrado, pronto comenzará a salpicar al aire con su olor dulce, con su olor a las alas de las mariposas de los gusanos de la seda...". Siempre decía lo mismo.
Una tarde, cuando la luz se duerme en el horizonte y se arropa con los colores claros de la noche, la pared blanca se tiñó de un oscuro casi negro, del color del agua cuando es profunda y fria... del color del dolor cuando es el que te despierta del sueño... si, el color del dolor es casi negro, es agrio como el vinagre, es triste como una vela apagada, el color del dolor es casi negro, casi insultante, del color de la muerte que no llega, de la agonia, de la desesperanza... Aquella pared dejó de ser manojo de nardos blancos, dejó su cal para hacerse barro y ceniza... Miraba fíjamente a la pared, dijo que ya no buscaba nardos dibujados en el blanco de la cal... dijo que ya era mayor y que había dejado de ser poeta, que ahora era marinero y que su pared era un mar azul y verde, un tornasol trasparente donde podía navegar sin herir ni sus dedos ni sus sueño...siguió mirando la pared hasta que el color blanco se difuminó en un supiro largo largo que le enmudeció lentamente.

POR LAS PIEDRAS DEL CAMINO

2011-07-06T11:23:00.001+02:00

Ya no me recuerdan las piedras del camino ni la sombra fresca de los recuerdos.

Ahora, estoy aquí: sentado o de pié, gritando o enmudecido, subiendo o bajando... amando... y a veces, odiando.

Las piedras del camino parecen estar sembradas en la tierra, son plantas que tienen raíces de agua y pétalos de dura tormenta, las piedras del camino florecen cada mes de Julio cuando las ranas bailan entre los brillos de la noche y las estrellas se desatan del cielo.

Solo el camino recuerda mis huellas, solo la leve capa de polvo y tierra se hace colchón para mis pies, solo la tierra apretada como una col es capaz de hacerme sentir que el hilo de la vida no me ata sino que me libera para hacerme preso de un destino incierto.

Ya no me recuerdan las piedras del camino.... quizás sea porque el camino se convirtió en vereda y la vereda en sendero... y el sendero en un sueño derrotado atado a unas piedras imaginarias...ya no me recuerdan las piedras de camino y sin embargo yo si las recuerdo a ellas y hasta puedo ponerles nombre y fecha, puedo vestirlas y desvestirlas...hasta puedo sentir que dentro de mis sueños las piedras y el camino son la misma cosa...eso...un sueño, sí, un sueño con mariposas trasparentes que se alimentan de luz, mariposas de agua, blancas como la cal, mariposas de ámbar, de hielo, de viento... mariposas de piedra paradas en las orillas de mi camino.

USAGRE: FELICES FIESTAS DE SAN PEDRO

2011-06-23T16:40:00.002+02:00

Ya que no hay (este año) Revistilla de Feria, aprovechemos nuestras páginas en Facebook, en Twiter, Tuenti y en los Blogs que tengamos para en estas fechas escribir, reseñar, poner una foto... un artículo, un recuerdo...ALGO que nos identifique como Usagreños. Es solo un minuto...y de paso reivindicamos que sea el último año que las Fiestas de San Pedro no tenga su revistilla.

Ahí va mi colaboración: LA CANTAMORA.

LA CANTAMORA, la leyenda que todos los niños de Usagre debían conocer

2011-06-23T16:07:00.004+02:00

Dice la leyenda que hubo un tiempo en el que en Usagre nadie estaba libre de peligros, que siempre andaba al acecho un ser extraño al que llaman La Cantamora.

La Cantamora tiene forma de mujer… es como una sirena del mar pero con la peculiaridad de que sus labios son dulces, muy dulce… tanto como el sabor de las cerezas. Pero también puede ser cruel cuando está disgustada porque algún habitante del pueblo no dice la verdad y miente, no es honrado y roba, no tiene alegría y llora…es entonces cuando se convierte en un ser vengativo que puede también mentir, robar y llorar…es cuando, según la leyenda, aparece LA CANTAMORA.

En Usagre, allá por el siglo XIII, había una fortaleza mora, dentro vergeles y jardines que nada tenían que envidiar a los de Córdoba y Sevilla, en aquella fortaleza, que era una alcazaba, vivía el rico y poderoso alcaide de la ciudad, era un valiente sultán que tenía siete hijos varones y una sola hija. Ella era el mayor tesoro del sultán, la protegía tanto que sólo le permitía salir de la alcazaba una vez al mes y siempre al mismo lugar: a una fuente, a un manantial de agua dulce y fresca, una fuente que tenía el don de sanar a las doncellas heridas de amor porque en ella cada noche la luna se venía a mirar…sí, sí… a aquel manantial la gente del pueblo lo llamaron “la luná”, con acento en la “a”.

Una tarde, cuando la bella hija del sultán fue a la fuente para llenar su jofaina de agua fresca, esta, resbaló entre sus manos y fue rodando cuesta abajo hasta que un joven cristiano del pueblo, llamado Pedro, logró recuperarla y devolverla a las manos blancas y bellas de la joven mora. Bastó una mirada y los dos jóvenes quedaron prendados el uno del otro. Guardaron, en su corazón, el secreto de aquel amor porque de saberse los dos correrían un gran peligro; a él se lo llevarían a la cárcel o lo encerrarían en el foso del castillo de la Inquisición; a ella su padre no la dejaría salir de la alcazaba y su corazón se marchitaría como la flor del almendro, que solo dura abierta dos días.

Los jóvenes se veían una vez al mes, sólo cuando la bella mora salía de la alcazaba y con su jofaina iba a la fuente de La Luná. Allí la llenaba y vaciaba una y otra vez en un intento desesperado de detener el tiempo para permanecer un minuto más al lado de su joven amado; él, disimulaba como si estuviera llenando un odre al que había hecho un agujero en el fondo para que el agua saliera y así nunca se llenara..

Aquel ritual se repetía una vez al mes, la dulce doncella, cuando se aproximaba la fecha de su salida de la alcazaba, se ponía nerviosa, acicalaba su negra melena, ponía sombras en los ojos de lucero, bordaba flores junto a las piedras preciosas que adornaban sus vestidos… cantaba canciones en la torre de la fortaleza… cambiaba tanto que su padre, el sultán, llegó a darse cuenta que el corazón de su preciosa hija andaba enamorado.

El sultán esperó en silencio la llegada del día en el que hija salió de las murallas y bajó a la Luná. Observó enfurecido el amor que su hija y el joven cristiano se tenían, se llenó de rabia y de ira porque el amor de su hija él ya lo había vendido a un califa de Sevilla. Sin temblarle la voz se atrevió ordenar que en el silencio de la noche al joven enamorado le fuese arrebatada la vida. La luna fue testigo y quella misma noche cuando la joven mora peinaba su negro pelo con peines con púas de coral, y la luna se asomó al azogue de plata de su espejo y le susurró al oído lo que había sucedido, y , como el cristiano del que estaba enamorada había sido muerto y arrojado al agua… Llena de angustia, tiró los peines y el espejo al suelo, corrió escaleras abajo y sin descanso huyó hasta el brocal del manantial.

La joven miró al cielo, le robó brillos a las estrellas y a la luna una lágrima furtiva, escondió su mirada entre las manos y se dejó caer al agua. Fue entonces cuando el fondo de la fuente se abrió como si fuese una boca oscura y negra, sin lengua blanda y sin dientes afilados… y se tragó a la dulce doncella.

Desde entonces, según cuentan los más mayores del lugar, todas las noches de San Blas, cuando el agua del manantial sirve de espejo a la luna, emerge de la fuente la bella mora convertida en sirena … unos años, cuando los vecinos de pueblo se han portado bien y entre ellos no ha habido ni rencores ni envidias, la sirena canta y canta oculta entre las mimbres y los juncos de la rivera, otros años, cuando los vecinos del pueblo no se han llevado bien y ha habido envidias y rencores entre ellos, la sirena se convierte en La Cantamora, y se esconde en la sombra de los pozos para asustar a quienes van a sacar agua, entra a los corrales del pueblo y hace que los gallos canten hasta quedar roncos a la salida del sol, y, puente abajo, vierte sus lágrimas… se dice que cuando esto sucede los niños del pueblo se pierden y en las orillas de la rivera y son atados por los limos verdes del agua hasta que sus padres piden perdón al vecino al que han ofendido.

La Cantamora es una bella sirena que tiene el corazón de plata y su cola es de escamas de agua, que canta o que llora… según la belleza de tu alma.

(Dedicado de José Larrey, de él fue la idea, yo solo trato de conservarla en la memoria popular de un pueblo que en ocasiones olvida valorar sus leyendas y su historia)

DE MARES Y SILENCIOS

2011-06-16T10:11:00.005+02:00

Van rodando las caracolas,
sus silencios son la música del agua,
sus almas la espuma de cien nubes sin cielo.
Rodando las caracolas van,
atando amaneceres a lunas menguantes,
atando lo desatado y volviendo a atar la sal al agua.
Van las caracolas rodando,
haciéndose laberinto de sueños despiertos,
haciéndose lágrima y suspiro de volcán apagado.
Rodando van las caracolas,
siendo caramelo en las bocas de los ángeles,
siendo flor seca entre las páginas de un libro.
Déjalas que rueden, que vengan y vayan,
que suban y bajen, que duerman y se despierten;
siéntelas girando en tus sueños...
siéntelas hasta que te duela la realidad.

PASEO POR LAS HUERTAS. (primera parte)

2011-06-08T20:58:00.007+02:00

La letanía de las horas se hace interminable, el reloj parece dormido, los segundos son minutos, horas... es como si hasta los pensamientos y las emociones fuesen a cámara lenta. En la calle, el campo y en el campo el sol esperezándose a sus anchas, llenando con su luz los rincones más lejanos, rebosándose en lo alto y lo bajo...para el sol el tiempo no tiene horas ni minutos, no es ni joven ni viejo, para él solo hay temprano y tarde... mañana y crepúsculo...amanecer y anochecer y en medio alguna nube blanca como lana de oveja recién esquilada... blanca como la flor del jazmín o como los estambres volantones del cardo.

La rivera continua dormida en su murmullo constante, en su sonido fresco de agua y limos, en sus acrobacias entre los guijarros de su cauce. La rivera... sueño despierto de agua, sonora como el canto del ruiseñor mañanero, como el trino del jilguero saltarín...cansino murmullo de ecos de espuma blanca...La rivera ciñendo a la cintura del hortelano el cansancio llevadero del trabajo en la huerta. Huerta y rivera siempre juntas, alma y cuerpo, sueño y duermevela, rivera y huerta hermanas de agua y tierra, de sol y nube, de calor y frío.

Puedo poner nombre a sus huertas y a sus molinos, a sus antiguas moliendas del noble cereal, al molinero y la molinera...manantiales de harina blanca y de “salvao” espeso. Molino y huerta, Molino y rivera, rivera huerta y molino...hilo de agua que se hace soga, cadena atadura que libera cada noche la magia de un cielo taladrado de millones de estrella...ausencia de sol en la noche, ausencia de luna en la mañana...ausencia cuando es presencia del sol cuando las horas se hacen interminables; siesta al lado del cau, frescor verde de sombra verde del manzano verde en la verde orilla de la verde huerta...

Sí, me atrevo a poner nombres y apellidos y hasta recordar los motes, esos que dejan de ser insultos cuando se llevan con agrado y como seña de identidad, motes, más que motes en algunos casos ya apellidos. La huerta de las hermanas Lázaro, a solo una pedrada de la salida del pueblo, blanca con sus columnas y sus ventanas grandes al camino. La huerta del Mochino, el Molino Blanco. La huerta de Catalino, La de la Sra Gregoria que ejercía más de jardinera que de hortelana...arriate que como un cohete de feria estallaba en la puerta de su casa. La Huerta del Ran y su moral poniendo sombra y sabor al camino, enfrente un nogal alto, frondoso, verde, verde... la huerta de Cabeza. Más abajo, rivera y camino serpentean y comienza a tener el agua dos orillas: la huerta de Valle, la de Diego Lázaro y en frente la de Granda Marquez...Guindo e higuera, cerezo y ciruelo, col y yerba buena, mastranto, zandaula y juncos en el cau...croar de ranas en las orillas y susto de lagarto en las paredes de piedra del camino... El Molino del Moral...fiesta que se olvidó hace años...La huerta de la Sra Dolores la de Llera... y

de sus hijos e hijas...hasta sus yernos tenían huertas al lado de la suya:Perra Gorda, Feliciano, que recuerdos de Feliciano, alto, flaco desgarbado, trabajador cuando quería, bruto pero noble, según mi abuelo... la huerta de Maria del Señor y de su marido “Laguna”... La huerta de José María y de Antonia, hortelana de venta casi diaria cuando los hortelanos ocupaban al acerado alto de la plaza del pueblo. Pero antes, el molino de Oña, con su cantinela de brisa y de aire en su pequeña alameda... tan cerca de la orilla que era raro el invierno que el agua de la rivera no besara su fachada y entrara hasta el zajuan de la casa. Frente Tagareta se abre como un vado por donde cruzar el hilo de agua, Tagareta con el nogal de la Huerta de Esperanza la Pajarera... que como casi todos los nogales nobles terminaron siendo llama roja debajo de las estrévedes, calentando el caldero de agua o cociendo la morcilla lustre de la matanza. Allí, la huerta de Paco Sopa, el trillo el arado...el escardillo, la azada... en la regaera, debajo del melocotonero o del cerezo...esperando que Paco regrese a lomos de su mula de hacer la venta en Bienvenida...mientras tanto, Josefa, se afanna en espantar los pájaros de las higueras, les dá voces, los jalea...toca las palma y hasta un campano que cuelga de una rama . Enfrente, en la otra orilla la huerta de mi abuelo...no, de él no voy a decir nada, se merece su propia semblanza, se merece su propio vasito de vino blanco con una rodaja de melocotón maduro... !Por tí, Sr. Fulgencio!...

La letanía de las horas se hace interminable, igual que el rosario de las palabras que va zurciendo mis recuerdos con un hilo verde verde verde... con un hilo de agua.

LAS GUINDAS DE LAS HUERTAS.

2011-06-06T10:04:00.002+02:00

Un fin de semana más vuelvo a mis orígenes.

La rivera fluye constante, cantarina...marcando el eco de antiguos manantiales, soñando con norias que giran y giran... como si en su interior oscuro y hondo fabricasen el agua.

Las huertas en Junio son distintas, son como jardines que comienzan a rebosar olores y colores... las huertas en Junio son un hilo verde en la inmensidad del amarillo rastrojo. Un hilo verde en las fronteras de las grises pizarras, las huertas en Junio se visten de lunares rojos...entre el verde asoman el carmesí brillante de las guindas. Las guindas que hacen que su árbol se transforme en arbolito de navidad a destiempo... los guindos en fila, a la orilla del “cau”, los guindos soldados verdes con condecoraciones rojas, los guindo que hoy he visto están heridos de muerte, los mata poco a poco las zarzas y el olvido... las zarzas que enredan y aprisionan su verde, que asfixian su frescor... el olvido de los dueños de las huerta que ya no los cuidan, que ni los talan ni los curan para que la resina, que es su sangre, no salgan de sus venas de madera...Los guindos son los mismos que hace una década cuando sus dueños soñaban con una explotación que transformaría el entorno y que prometía riqueza y progreso...Se levantó incluso una nave...una nave que no se sabe bien quien es su dueño, otros esqueleto más fuera del cementerio...

Hoy me imaginaba a mi abuelo, con el escardillo en la mano, revisando el cauce del cau, poniendo aquí una piedra y allí otra... haciendo que “quebraero” estuviera bien cerrado... imaginaba su carro, hoy esqueleto de madera y amasijo desvencijado de hierro, volviendo por el camino del anaón cargado de paja... Hoy me imaginaba al Sr. Fulgencio y siento la humedad de una furtiva lágrima manando entre mi pupila y mi alma. Niñez espléndida...!Cuidado con la Cantamora!.. a la noria no se puede ir nunca solo...y ve sonando los cubos de zinc por el camino... así, si hay alguna culebra, se espanta y se va...como me asustaba aquello... y mi abuela Matilde lo sabía... le gustaba mirarme a la cara e intuir mi miedo, eso le daba la seguridad de que solo no iría a la noria.

Las huertas, las guindas, el cau...las higueras cargadas de brevas aún verdes... y por la casa de arriba de Paco Sopa se dibuja contra el horizonte la silueta de “María la Loba”. Otro recuerdo de gratitud y de cariño... Siempre de prisa... tiene que ir a blanquear a la casa de no se que familia rica del pueblo, por la tarde volverá con su canasto a su casa, allí al regajo de Pedro Cobo... donde hoy es desolación de aves negras y alguna pareja de solitarias cigüeñas...La rivera en Junio...las guindas en el árbol y los pájaros comiéndoselas... ya no es rentable ponerse el delantal, anudarlo a la cintura y pasar calor cogiéndolas.

Sensaciones después de realizar una visita al domicilio de un dependiente...EXPERIENCIA MISTICA DE UNA REALIDAD LABORAL.

2011-05-24T13:13:00.006+02:00

Fuera, en la escalera, al fondo del portal esperaba el amanecer…

Su vida enterrada entre sábanas luchaba continuamente con las sombras quebradizas de la vida. Últimamente sus días acababan al mediodía, después el tiempo, sin segundos, de colgarse de un cigarrillo y fumarse en la primera calada toda la niebla de los recuerdos.

No recordaba, de seguro, su edad; el espejo le traicionaba y sólo le reflejaba la mitad, de todo la mitad: de la vida, de los sueños, de los momentos felices, de las heridas cotidianas, de todo...

Al mirarse, la nieve que cubría sus sienes le recordaba su estancia, ya antigua, entre los hombres y que pronto daría por terminada.

Todas sus vivencias nacían de los sueños; incluso había días enteros en que la estela de su recuerdo no lograba desertar de sus neuronas. Nada de especial en su cara ni en sus gestos, sólo un ser apartado por la vida y encumbrado después en gustosa aceptación hasta su total olvido.

Decidió no afeitarse, posiblemente los seres que poblaban su mundo solamente le exigirían que les mostrara el verde de su alma, y, totalmente decidido, inició la huida por la puerta trasera de la vida, la que conduce al silencio del corazón.

Sus primeros pasos en la escarcha de aquel recién inventado silencio deshojaron la armonía del arco iris, de los colores nuevos que brotaban a cada susurro o a cada lágrima. Todo eran espejismos que pretendían cegar sus pupilas, y que todo el trayecto hacia ningún sitio estaría lleno de alucinaciones con nubes, con sonidos de arpas, con el batir furioso de alas de arcángeles que no tienen nombre porque nunca existieron. Ignoró el saludo de manos mudas que entre ramas del tiempo intentaron arrancarle su alma de aquel cuerpo débil de tormenta ya pasada...no necesitaba aliento para saberse solo.

Pronto una nube nublaría su horizonte, su inútil obsesión de atrapar hilos de nieblas entre los dedos (otro día más sin hojas que crecieran en sus manos).Nada importaba; nadie le detendría en su invisible trepar por las escalas del silencio.

Hoy, sería un día de claros y sombras para sus ojos; una lucha desigual de sus retinas para captar todos los espíritus que brotaban por doquier de las huellas de la noche. Sin duda tal esfuerzo le desgastaba sobremanera y le impediría conocer el final de su viaje, aún se sabía fuerte y los latidos de su corazón diminuto le empujaban hacia su destino.

Antes de su partida, seguro que procuró no pisar las huellas de otras vidas ajenas a la suya; cada paso debía ser invisible. Nadie venía tras él, sólo estaba consigo mismo y cada movimiento innecesario le recordaba los tumbos que diera en el pasado.

En un momento dado, las botas y sus pies dejaron de ser sincrónicos en el caminar y presintió que algo dentro de él había quedado atrás , dormido entre las mudas paredes que vigilaron los sueños de su vida. Era, ahora lo podía ver con claridad, alguien que nunca despertó a la vida deseada y que siguió soñando rostros de estrellas inexistentes.

Más adelante, en el camino tortuoso del silencio, tropezó con sus propios pies y estuvo a punto de caer, le fue imposible impedir que se le desprendiera una capa de piel, la más gastada por el viento. Ya no podía mirar atrás; ya no habría más auroras celestes y blancas ni tardes tiznando de violeta y rosa el horizonte: sólo el mediodía le esperaba.

El saberlo, el sentir con claridad y aceptar su situación, le alivió de la sensación de orfandad que oprimia su pecho, por un instante se detuvo en su marcha y descubrió al palparse un hueco en el corazón, que debió rellenar apresuradamente con flores marchitas y nubes desgastadas por el aire, se notó un poco más ligero de alma al presentirse solo en la mañana, libre ya de recuerdos y huido de esperanzas, en aquel instante supo que el viaje ya no sería lo que intuyó en su principio: mucho de su primitivo ser no conseguiría llegar hasta el nuevo yo que le esperaba.

Su marcha se tornó vuelo, vuelo rápido y oscilante, la inseguridad de su nuevo ser le instaba a desamarrarse de sus lugares queridos, sintió el sobresalto de un rayo de sol fugado que le indicó el camino por donde treparía más tarde, cuando todo él estuviera disuelto en cenizas.

PECES QUE VUELAN

2011-05-12T12:54:00.000+02:00

Vuelan los peces. No, no miento, mis peces vuelan como mariposas de agua, como golondrinas paridas por el arco iris. Mis peces vuelan como el viento, como semillas bailarinas de avena loca.
Van, vienen, suben, bajan, aparecen...y desaparecen detrás de las cometas de papel que el agua trae y lleva. El agua es viento, el viento es de agua y mis peces tienen nombre propio y color y escamas y hasta presencia en mis palabras. Mis peces vuelan donde las manos, las redes y los anzuelos no llegan, mis peces están a salvo de cebos malignos, de moscas y mosquitos, de larvas y gusanos... están a salvo de sueños en blanco y negro y de pesadillas de colores.
Vuelan los peces y yo, mientras tanto, voy sintiendo como despacio, muy despacio los recuerdos de los peces se hacen mios. Son recuerdos con sabor a limo y a algas, y, con la oscuridad interrupida de luz en los ojos tan redondos como el mismo sol de debajo del agua.
Yo aquí, esperando .... no pierdo la esperanza de ver como vuelan mis peces.

LUNA

2011-05-03T11:34:00.002+02:00

No hay nada en la luna que me interese, ni tan siquiera su mirada ausente y distante cuando se cubre con el tul de los sueños.
No hay nada en la luna que me inquiete, nada, ni tan siquiera su luz prestada en su piel de espejo.
No hay nada en la luna que me asuste, ni tan siquiera la huella, que el hombre en su deseo de ser Dios, dejó allí marcada para siempre.
No hay nada en la luna que me hechice, ni tan siquiera los poemas de Lorca cuando la tiñe de verde olivar y filos de navajas.
No hay nada en la luna que me preocupe ni tan siquiera el cambio medido y calculado de sus fases, aunque muevan las olas del mar.
No hay nada en la luna que me haga soñar, ni tan siquiera cuando imagino a hadas y duendes cerniendo la niebla y amasando el pan de cada día.
No hay nada en la luna que me distraiga, ni tan siquiera su conversación con los ángeles caídos
intentando reconquistar los poderes que Dios les quitó.
Nada, en la luna no hay nada.

CARTAS

2011-04-28T11:19:00.002+02:00

¿Quien no ha escrito alguna vez una carta intentado transmitir en ella aquello que no sabes decir de propia voz?
En muchas ocasiones difícil, incluso frustrante.
Es todavía más difícil que una carta, una vez terminada, llegue a su destino....aún entregándola en mano; sobretodo, si ese destino no es una ciudad, un pueblo, una calle, una puerta, un número... sino un corazón.
Con el tiempo he aprendido que los corazones no tienen una dirección a la que enviar esas cartas, ni un buzón en el que recibirlas. Tampoco puedes echarlas por debajo de la puerta, pues este tipo de puertas cuando están cerradas jamás dejan un resquicio por el que permitir entrar, siquiera, un sentimiento, y mucho menos todos aquellos que están guardados en sobres sellados. Por este motivo son muchas las cartas que se extravían, otras, entre ellas las mías, permanecen aún sin el sello o a la espera de ser cerradas, están unidas unas a otras, atadas con una cinta que amarillea y que se ha quedado tatuada en la parte que roza con los sobre a los que amarra. Mis cartas, las que nunca escribí y las que jamas escribiré, son de las que no llevan remite, de autor desconocido, de procedencia dudosa, de las que nos leía el preceptor del seminario antes de entregárnosla...aunque la carta fuese de nuestros padres. Mis carta no son la baraja española ni de la francesa, ni tienen figuras adivinadoras del futuro...no tienen arrogantes rombos ni esbeltas sotas...

¿alguien sabría enseñarme la forma de escribir una carta para que solo pueda ser leída con el latido nervioso del corazón?...

!QUE MAL TIEMPO!

2011-04-26T12:28:00.003+02:00

La Semana Santa pasó con más pena que gloria. Un año más todo el mundo pendiente del hombre del tiempo... de una cadena de televisión a otra... como queriendo encontrar consuelo para tanta agua caída sin orden. En estos día he sentido como si el tiempo se me amontonara, como si el no saber que hacer con él fuese el eje sobre el que girara la mañana y la tarde... descontrol en las nubes: unas subiéndose encima de otras, otras maquillándose de gris oscuro, las primera dando voces y llamando a la tormenta...las de mas arriba riéndose de mí y del hombre del tiempo. Angustia. Esta Semana Santa no hay procesiones... y los telediarios retratan nazarenos llorosos y vírgenes temblonas, velas encendidas junto a cien cristos en todas las posturas...Esta Semana Santa no hay procesiones... y nos olvidamos de las que llevamos por dentro...!que mal tiempo está haciendo!... mal tiempo para todo incluso para los que se fueron a la playa buscando un rayo se sol entre el nublado de tanta crisis...!un cuerno!...Esta Semana Santa solo hay las procesiones que cada uno lleva por dentro...pero esas...esas no son importantes.

SEMANA SANTA 2011

2011-04-20T20:57:00.000+02:00

A mi compañera R. Estevez

ORACION "y la pupila recoge todo el esplendor y acuna en el alma el último dolor... (Amalia de Toca)

2011-04-20T20:50:00.002+02:00

Déjame mirarte.

Mirarte sin que notes mi presencia,

mirarte desde lo mas alto,

desde las ventanas que lindan

con el azul y la nada,

aquí, rodeado de silenciosas ausencias

por temor a despertar el colibrí de tu alma.

Déjame mirarte,

presentir tus dedos dibujando caballitos de mar

en cada rincón del silencio,

tus manos bailando en el aire

al son de cítaras y arpas imaginarias,

tus pies saltando a la comba de las dulces olas...

Déjame mirarte,

ver tu cuerpo blanco, de tanta soledad,

renacer sobre el carmín de la amapola

y escuchar el latido de la tarde

antes de que la luna

recite sus poemas de lirios y de agua.

Solo un ruego:

déjame mirarte y llevarme

a la oscuridad blanca de mis sueños tu luz cegadora.

2011-04-20T20:35:00.001+02:00

SEMANA SANTA 2011

UN RELATILLO RELATON..."EL AMOR ES CIEGO"

2011-04-16T14:18:00.005+02:00

Cuentan que una vez se reunieron los sentimientos y cualidades con las que nacemos los humanos; esa reunión era para ponerse de acuerdo entre ellos de como hacer que los hombres y las mujeres fuesen capaces de valorar y sentir el dolor ajeno... sin duda de esta manera dejarían la fea costumbre de causarse daño los unos a los otros.
No se ponían de acuerdo, la reunión ya duraba siglos y algunos de los sentimientos comenzaban a aburrirse y a tener sueño, así, cuando el aburrimiento bostezó por tercera vez, la locura -como siempre tan loca- propuso:”!!Descansemos un par de lustros, dejemos que el aire nos resfresque...!!”.
Fue entonces cuando el aburrimiento que acababa de cerrar la boca tras un largo bostezo, la volvió a abrir para decir entre lamentos y lamento: “Pues entonces... pues entonces nos aburriremos...”
La locura -como siempre tan loca- propuso: ““Vamos a jugar al escondite”.
La intriga levantó la mirada extrañada... y la curiosidad sin poder contenerse preguntó:¿Al escondite?, ¿Y eso cómo es?
Es un juego, explicó la locura: yo, cierro los ojos, me tapo la cara y comienzo a contar desde uno hasta un millón, mientras vosotros os escondéis, y cuando termine de contar voy a buscaros y al primero que encuentre, ocupará mi lugar para continuar el juego.
El entusiasmo bailó secundado por la euforia y la alegría dio tantos saltos que terminó de convencer a la duda, e incluso a la apatía, a la que nunca le interesaba nada.
Pero no todos quisieron participar, la verdad prefirió no esconderse. ¿Para qué? Si al final siempre la hallaban, y la soberbia pensó que era un juego muy tonto, en el fondo lo que le molestaba era que la idea no hubiese sido de ella; la cobardía prefirió no arriesgarse.
Uno, dos y tres, empezó a contar la locura.
La primera en esconderse fue la pereza, que se dejó caer tras la primera piedra que encontró en el camino.
La fe subió al cielo y la envidia se cubrió con la sombra del triunfo, quien por su propio esfuerzo había logrado subirse a la rama más alta del árbol más alto.
La generosidad dudaba donde esconderse, cada sitio que encontraba le parecía maravilloso para alguno de sus amigos: que si un lago cristalino... para la belleza; que si la luz de la luna... para la timidez; que si el vuelo de una mariposa... para la voluptuosidad, que si una ráfaga de viento... para la libertad, y así terminó ocultándose detrás en un rayito de sol.
El egoísmo, en cambio, desde un principio encontró un sitio muy bueno, ventilado, cómodo, pero solo para el. La mentira se escondió en el fondo de los océanos, mentira, en realidad se escondió detrás del arco iris.
La pasión y el deseo abrió la puerta en el cuarto de los volcanes y se escondió tras ella. El olvido, se me olvidó donde se escondió, pero, eso no es lo importante.
Cuando la locura estaba contando 999.999, el amor aún no había encontrado sitio para esconderse...todo estaba ocupado... nervioso y ya casi sin tiempo se ocultó entre las flores de un rosal.
!Un millón!... gritó la locura... y comenzó a buscar.
La primera en aparecer fue la pereza... solo a tres pasos.... debajo de una piedra.
Después descubrió a la fe porque la escuchó discutiendo con Dios, y a la pasión y el deseo las encontró porque hicieron vibrar a los volcanes.
En un descuido encontró a la envidia, y claro, pudo deducir donde estaba el triunfo. El egoísmo no tuvo ni que buscarlo, el solito salió de su escondite, resultó que se había escondido en un nido de avispas.
De tanto buscar, mirar y caminar, sintió sed y al acercarse al lago descubrió a la belleza, y con la duda resultó todavía más fácil, la encontró titubeando ,sin decidir aún donde esconderse.
Así fue encontrando a todos.
El talento, entre la hierba fresca, a la angustia, en una mina profunda y oscura, a la mentira, detrás del arco iris, mentira si estaba en el fondo de los océanos... y hasta encontró al olvido, ya se le había olvidado que estaba jugando al escondite.
Pero el amor no aparecía por ningún sitio. La locura buscó detrás de cada árbol, bajo el agua de mares y arroyuelos , en las cimas de las montañas, y cuando estaba a punto de darse por vencida, divisó un rosal, acercándose sigilosamente comenzó a mover su tronco y sus ramas, de pronto, un grito de dolor se escuchó como un eco lejano. Las espinas del rosal habían herido los ojos del amor. Cuando se dió cuenta de lo sucedido, la locura no sabía que hacer para disculparse, lloró, rogó, imploró, pidió perdón y hasta prometió -de por vida- ser su lazarillo.
...Desde entonces, desde que por primera vez se jugó al escondite: El amor es ciego y la locura siempre lo acompaña.

DE REGRESO... ESPERO QUE POR MUCHO TIEMPO.

2011-04-12T12:40:00.002+02:00

Te estoy escribiendo, y tú, me estás leyendo.

Esperas que comience con una historia ingeniosa, con un poema en gris o con algún comentario de esos que brotan desde la fantasía o la sinrazón; quizás estes buscando que estas líneas contengan un estilo impecable, que sean literariamente perfectas... tanto como mi respeto hacia ti.

Pero, en esta ocasión, no hay historia, ni tan siquiera interés.

Sólo el comienzo de una conversación entre mis mudas palabras y tus pensamientos... que ya se estarán formando una opinión sobre lo que llevas leído.

¿Qué busco? Normalmente, mi objetivo sería distraerte, comunicarme contigo y hacerte pasar un buen rato con un cuento, con una historia o con algún pensamiento.

Si me lees a menudo, ya sabrás, que yo no soy de filosofías profundas ni reflexiones con cátedra, sino que el alma se me va en mascullar cuentos transcendentales o poemas desiertos en los que no hay más objetivo que soñar despierto; que olvidarse del minutero por un momento.

Pero ahora te robo el tiempo porque estoy en blanco desde hace ya mas de cinco meses, y te echo de menos. Noto que me apago, que me muero… y eso me asusta lo justo para desanimarme a no seguir intentando ser un eco en tus pensamientos. En los tuyos, sí. ¿Dónde si no habitan mis quimeras? Si no me lees, yo desaparezco.

Ahora comprendo que el lugar privilegiado es en el que estás tú y no el mío, desde luego. Pero si no hubiese quien baje hasta aquí, si no hay quien sacrifique su tiempo, su sudor… ¿qué sería de los que necesitamos al amigo, al escritor, al loco parlanchín... para enriquecer nuestras vidas?...Quedaríamos exiliados de las palabras. Huérfanos del ayer. Lisiados sin el cálido hálito de los sueños.

Espero que no llegue el día en el que ni la gente mediocre, como un servidor, deje de escribir, de compartir anhelos y recuerdos. Paso a paso. Palabra a palabra. Sueño a sueño.

HACE TANTO TANTO TIEMPO....

2010-12-09T17:27:00.003+01:00

!Como juega el tiempo con nosotros!

Lo hace con descaro, delante de nuestros propios ojos...

Nos mece de un lado a otro, de una cara a otra de la vida: de norte a sur (si es que verdaderamente existe un norte).

Nos arrebata lo que más queremos y, a veces, nos da lo que más amamos. El tiempo se burla y se burla... como si nada..., se mofa, se ríe de nosotros una y otra vez y, para colmo, no hay quien lo calle... Se ríe; se regocija escondiéndose tras una sonrisa perversa, misteriosa, seductora, hipnotizante, terriblemente hechicera, que nos embelesa... y a esta sonrisa,la llamamos vida. Porque la vida, es la perversa sonrisa del tiempo que se ríe de nosotros mientras nos mece de un lado para otro.

(Gracias Lupe L. por no pasar y hacer que el tiempo de la infancia y la juventud nos vuelvan a dibujar una sonrisa de vida)

De corazón.

2010-11-04T12:29:00.002+01:00

Mi ausencia ha sido larga, demasiado larga según le ha parecido a alguno de mis amigos/as, pero ya se sabe, en las cosas del corazón hay que dejar que el tiempo reorganice ese universo invisible que todos llevamos dentro que es el que nos mueve.

No, no penséis que tengo el "corazón partido por un asunto de amores", no es así, por suerte en ese tema mi corazón parece una estrella de un árbol de navidad: brillante, brillante. Me vengo a referir a la ausencia definitiva de seres queridos… la perdida de mi madre ha dejado en mi corazón un profundo hueco, una tormenta de silencio y un manojos de rosas amarillas con espinas.

Y, cuando ese hueco comenzaba a llenarse con ilusiones futuras, cuando la tormenta de silencio se disipaba sobre mi cielo cada vez más azul y los manojos de rosas amarillas dejaban de ser signo de sufrimiento y desasosiego….!Zas!... mi corazón amenaza con quebrarse como un cristal, como el cristal del jarrón donde se marchitaban la rosas amarillas, como el cristal que deja el rayo sobre el cielo antes de hacerse trueno, como el cristal invisible del hueco profundo del pozo sin fondo donde se esconden las ausencias.

He experimentando como unas manos extrañas, desconocidas, pero cálidas y desinteresadas han hurgado por entre los hilvanes y costuras de mi pecho queriendo encontrar el hilo suelto de mi alma, queriendo atar ese hilito a la vida y haciendo que mi corazón resistiera la embestida de la sangre desbocada por el dolor

Como veis mi ausencia ha estado más que justificada…y como os decía ha sido por causas de corazón.

¡Feliz vida!

EL SILENCIO DEL RUIDO

2010-08-19T18:16:00.005+02:00

Me desvela el nervioso aleteo de mil mariposas; chocan los colores desteñidos de sus alas frágiles contra el cristal del alma. Gritan el silencio, gritan en silencio, gritan al silencio... gritan, y mientras sueñan que su vida se desgasta en tantos silencios, van sembrando su olor a desvelo en lo más profundo de mis deseos.

Nada, no he dicho ni he escrito nada, las y su aleteo constante son las que sin letras escriben en mi cercano horizonte la oración que solo saben rezar quienes tienen sueños limpios y saben que su alma pesa siete gramos, sí... siete gramos de alma, siete gramos de sueños, de vida, de silencio, de aleteo de mariposas, siete.

Nada, no he dicho ni he escrito nada, son los pájaros que se envuelven en una nube blanca de plumas los que siete veces ordenan a las mariposas que guarden silencio, que dejen descansar, al menos por un segundo, a los colores mutantes de sus alas, que tengan piedad de los sueños frágiles, que por serlo, se rompieron antes de ser soñados...

Nada, no he dicho nada, es el silencio del ruido quien me hace escribir... nada.

SOLEDAD DE HOSPITAL

2010-08-16T11:51:00.008+02:00

!Que largas son las horas!.

Los minutos son un ejército de segundos, alineados en un espacio estrecho y largo llamado tiempo.
Horas, minutos y segundos que se disfrazan con batas blancas, verdes, azules... batas de hospital. Tiempo que se queda dormido, soñando con la angustia y el miedo del familiar y del enfermo. Tiempo que se come a sí mismo, que mastica y muele en su boca el futuro incierto de la vida y el presente cobarde de la enfermedad y el dolor.
Es la soledad más grande y traidora, es la soledad más áspera y cruel, es la soledad que más te hace desear -a veces lo indeseable-, es la desaparición, el desamparo, la melancolía enredándose en las raíces del árbol de la tristeza, es la soledad del pasillo de hospital; es esa que en sus mejores momentos se transforma en sabor a café y a humo de cigarro, en esa, sí, en esa soledad de soledades en la que hay que ganar la batalla a la desesperanza, zurcir los segundos a los minutos y a las horas para hacerlos tus aliados y no tus enemigos. En esos momentos de indecisión interior en los que confundimos el blanco con el negro sin darnos cuenta de la gris realidad, es cuando por nuestras venas corre la sangre roja de la vida, por nuestras sienes el recuerdo lejano de buenos momentos, por nuestras manos la esperanza de quien desea darlo todo a cambio de un instante más de vida, por un segundo menos de sufrimiento. Soledad de hospital si fueses flor sería la pegajosa ortiga que puebla de escozor la piel con su roce furtivo, si fueses árbol serías como el algarrobo orgulloso de sus espinas y su frutos encarcelados en vainas que terminan por secarse antes de caer al suelo y ser alimento de cerdos y de cuervos. Soledad de hospital, latido innecesario, incienso que carece de olor, humo que ciega.....!aléjate!

NO ESTOY

2010-07-25T14:42:00.002+02:00

ESTOY DE VACACIONES.

UN NUEVO CRUCERO DESDE ATENAS HASTA ESTAMBUL VISITANTO UN MONTON DE ISLAS DEL MAR EGEO.

"POR UN MUNDO MEJOR"

2010-06-09T12:54:00.008+02:00

Nacieron marcados por el amor. En su antebrazo tenían tatuada la rosa de los vientos, otros la rosa del desierto, otros el pico de un ruiseñor. Detrás de su apariencia , vestida de cotidianidad, se escondía sigilosa y a la vez temerosa, la ternura y alguna lágrima por derramar, el capricho de el sol de medianoche les hacia cosquillas en las plantas de sus pies. Las madres, sus madres, tejedoras de misterios y de sueños de lunas, sus madres, con frecuencia los encontraban llorando por un pájaro muerto, y lo peor, y más tarde,al filo de las orillas de las tardes de verano, también los encontraron a muchos muertos como pájaros.
Estos seres, que eran mitad humano mitad fantasía, cohabitaron con mujeres trasparentes de largas melenas azules, y las dejaron preñadas de miel y de hijos bendecidos por el único dios... el de los inviernos de caricias y de agua bendita.

Fue así como proliferaron en el mundo los portadores sueños, estos, eran atacados ferozmente por los portadores de profecías habladoras de catástrofes.Los llamaron ilusos, románticos, pensadores de utopías dijeron que sus palabras eran viejas y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso es antigua y ya, casi ajenas, al corazón del hombre.
Los acumuladores de riquezas les temían y de vez en cuando lanzaban sus ejércitos de hipocresía contra ellos, pero los portadores de sueños todas las noches hacían el amor y seguían haciendo brotar sus semillas del vientre de las portadoras de los sueños, de las iluminadas sombras que los multiplicaban y los hacían correr, volar,...y hablar al oído de los millones de indecisos, de los miles de necios, de los cientos de desilusionados, de los pocos esperanzados...de, de todos los que se prestaban a escucharlos.
De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida como también había engendrado a los que inventaron la manera de apagar el sol.
Los portadores de sueños sobrevivieron a los climas gélidos, a las nieves de invierno, a las sombras de hielo de las noches de otoño... pero en los climas cálidos casi parecían brotar por generación espontánea.

Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias torrenciales tuvieron algo que ver con esto, la verdad es que como laboriosas hormiguillas no dejaban de soñar y de construir hermosos mundos, mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se llamaban compañeros y amigos, que se besaban en los labios sin rubor, que unían sus manos para compartir el agua y el trigo, que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban en las muertes y en las resurrecciones, se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se ayudaban en la defensa de la felicidad.

Eran felices en su mundo de azúcar de polen dulce y de viento curioso y viajero, de todas partes venían a impregnarse de su aliento, de sus claras miradas, hacia todas partes salían los que habían conocido portando sueños... soñando con profecías nuevas que hablaban de tiempos de mariposas silenciosas y ruiseñores cantarines y de que el mundo no tendría que terminar en la “z” del abecedario... que tenía que ser como la nota musicas “si”... que da nuevamente la posibilidad de volver al “do”.

Los científicos y los listos de todas las listas se apresuraban en diseñar puentes, jardines, juguetes sorprendentes para hacer más gozosa y menos aburrida la felicidad del hombre.

Los portadores de sueños conocían su poder, por eso no se extrañaban, también sabían que la vida los había engendrado para protegerse de la muerte que anuncian las profecías y por eso defendían su vida aún con la muerte, pero antes se debían cultivar jardines de sueños y los exportar, atados con grandes lazos de colores, las ilusiones que día a día les brotaba en sus manos.

Los profetas de la oscuridad se pasaban noches y días enteros vigilando los pasajes y los caminos buscando estos peligrosos cargamentos que nunca lograban atrapar, porque el que no tiene ojos para soñar no ve su futuro ni de día, ni de noche.

En el mundo se ha desatado un gran tráfico de sueños que no pueden detener los traficantes de la muerte; por doquier hay paquetes con grandes lazos que sólo esta nueva raza de hombres puede desatar y liberar la semilla de estos sueños, no se pueden detectar porque va envueltos en rojos corazones, que solo se dedican a amar, en amplios vestidos que disimulan la proximidad de la maternidad, escondiendo, a todo peligro, piececitos soñadores alborotadores de los vientres que los albergan.

Dicen que la tierra, la nuestra, después de parirlos, se vistió con un cielo azul, sujeto a las montañas y a los valles con arco iris, que la tierra dejó de girar hasta que un sopló de fecundidad ató a las raíces de los árboles. Nosotros, los humanos indefensos, sólo sabemos que los hemos visto en sueños, sabemos que la vida y los dioses los engendraron para protegernos de la muerte que anuncian las profecías de los que no saben o no quieren soñar un un futuro mejor.

"RETORNO AL JARDIN INTERIOR"

2010-06-09T10:36:00.005+02:00

Hoy no huelen las rosas. Están ahí, quietas, pinchadas en sus tallos, esperando un soplo de viento para deshojarse, para dejarse morir en el recuerdo, para fundirse en abrazo cruel con el color marchito de la memoria.
Las rosas duermen, respiran con lentitud, ahogan su fragancia con las invisibles manos del rayo de sol que les dio vida. Hoy, que el cielo se ha desteñido y ha cambiado su azul por el blanco -casi gris- mortecino y melancólico de las aburridas nubes, las rosas encienden sus corolas y transforman los pétalos en lacias lágrimas de color, en suspiros de aire y en tornasoles transparentes. Hoy, no ayer ni mañana, hoy las rosas olvidan que tienen espinas para defenderse de tanta ofensa, de tanto insulto mudo, de tanto fervor de los que rezan en los telediarios y en el blanco y negro de las editoriales de los periódicos. Hoy es buen día para escribir un cuento de príncipes, hadas, princesas y brujas encantadoras de tormentas. Sí, porque hoy siento que las rosas, las mías, se han tornado mariposas y vuelan hacia el incomprendido infinito.

""" MEMORIA HISTORICA """

2010-05-28T10:36:00.005+02:00

"CONFORME"

2010-05-27T10:20:00.004+02:00

Renacido, reinventado... ausente, aún de las telas de araña que de esquina en esquina y de semáforo en semáforo, tejen los mal nacidos, esos que soñaron con despertar y abrazar el destino que su sueño le desveló a la luz de la noche. Tristeza, no de amor, tristeza el escuchar las rosas blancas palidecer, al ver el arco iris tatuado en la frente de niños que no crecen... de la raíz del árbol despojado de verde, esqueleto de madera que termina siendo la leña que alimenta al fuego de más tristeza.
Vuelan las hadas, bailan las medusas en el agua envidiando la fortaleza de las caracolas... ahogo entre las palmas de las manos ese sentimiento de pena y desconsuelo que lucha por escapar al aire, por fundirse con la carne y asaltar la sangre de mis venas. Melancolía que deja su poso espeso y aspero en versos de nuevos poetas, nostalgia que se torno desdicha antes de soñar con ser nota triste en tecla negra de piano.
Renacido, reinventado... ausente pero conforme conmigo mismo.

DE LA LUZ A LA SOMBRA

2010-05-26T12:42:00.005+02:00

Rápidamente, como quien sostiene el pulso de su corazón en la yema del dedo índice, como quien grita los silencios que guarda en los bolsillos... como quien salta al vacío para encontrar su otra dimensión, así, rápidamente la luz brotó de la última de las notas musicales: "si"... si la luz, si el grito, si los silencios, si el corazón, si... Rápidamente como la estrella que se fuga en la oscuridad de la noche y atraviesa el cielo bordando una cicatriz de luz... si la luz cobrara vida en su vida, si fuese luz que da vida al mortecino espíritu de la nada, si la vida de la luz fuese el alma...rápidamente optaría por dividirme por dos por "si" acaso la luz en vez de vida fuese el principio de la muerte.

"SE TERMINÓ EL SILENCIO"

2010-05-25T11:54:00.004+02:00

Allí, en medio de ninguna parte, un bosque de Jacarandas se dibujaba entre el azul añil de los marineros de tierra y el verde esmeralda de los jardineros del mar. Sus flores brotaban como surtidores de poemas escritos en el más sutil de los silencio... cuando el silencio es puro porque es ausencia de color y olor... el color es nube que pasa inadvertida, el olor es la fragancia que deja tras de sí los sueños que no recordamos.
Allí, en mitad de algun sitio, un bosque de Jacarandas guarda silencio y deja pasar las nubes, huele a sueños de poetas y se olvida el recuerdo... Un bosque de Jacaranda se hace ala de ángel que se entretiene en hacer con el tiempo carruseles de feria.

2010-04-22T16:50:00.001+02:00

"CUENTECILLOS" (2)

2010-04-22T15:26:00.007+02:00

Primer cuento:

"EL CUENTO DE LA LUNA DE PLATA Y DE COMO NACIERON LAS ESTRELLAS"

Si deseas leer este cuentecillo, hazlo a través del enlace, en el lateral " APUNTES LITERARIOS DEL BLOG DE LALO". 2º premio del Certamen VILLARTINA, del Ayuntamiento de Villaharta.

Segundo cuento:

el primer premio ha sido para una empleada del Ayuntamiento, pero el FALLO DEL JURADO, no será publico hasta el próximo sábado en un acto publico ¿?.

VELO SI, VELO NO....

2010-04-21T21:23:00.003+02:00

Desde hace unos días, en las noticias de la tele y los periódicos, nos informan sobre la controversia (ya hasta política) que hay con el uso del VELO en los Colegios.
El velo es un signo externo de una fe, hay muchas religiones que históricamente han impuesto el uso del velo. Es, desde mi punto de vista, una forma de demostrar recato, respeto...o simplemente una tradición.
Yo pienso que las niñas, jóvenes y mujeres que usan el velo, en el ámbito escolar, colegios, institutos, universidades están en su derecho de hacerlo...porque si no también las monjas, hermanas, religiosas que dan clases en colegios, institutos y universidades también tendrían que quitárselo... ¿o es que debemos respetar, conservar, proteger...los signos "católicos" y despreciar o minusvalorar los signos de otras religiones?

2010-04-18T13:57:00.001+02:00

""" LAGRIMAS DE ACEITE """

2010-04-15T11:01:00.004+02:00

ESTE ES EL TÍTULO DEL SEGUNDO PREMIO DE RELATOS CORTOS DEL CERTAMEN DE LA MANCOMUNIDAD DE SIERRA MORENA DE CORDOBA.
DESDE EL ENLACE DE "MIS APUNTES LITERARIOS" LLEGAREIS HASTA LA PAGINA DONDE SE PUEDE LEER EL RELATO COMPLETO.
DESEO QUE OS GUSTE.
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HUELEN LOS NARANJOS

2010-04-09T12:56:00.001+02:00

9 de Abril, 11:30 h. A las puertas del edificio donde trabajo una hilera de naranjos hacen guardia. Son unos soldados verdes, brillantes, y en estos días están cargándose de munición, rezuman blanco por entre sus hojas, dan una sombra blanca y verde propia de la bandera de Andalucía, a su alrededor cobra vida el perfume de azahar, olor propio de las alcobas de antiguas diosas, fragancia que se hace mariposa blanca que se me posa en el entrecejo...cuando se huele, se aspira el aire , y al aspirarlo, casi intuitivamente cerramos los ojos... es etonces cuando las bailarinas del aire se hacen olor, perfume y fragancia. Pienso: huele la primavera... la primavera se esparce, se dilata, se extiende hasta formar una alambrada sin alambres, hasta hacerse enredadora zarza sin espinas... huele hasta convertirse en poema callado, en estrofa de canción de romería... !Cómo huelen los naranjos!. Agoto los últimas caladas del cigarro y el humo que asciende se hace bucle, rizo, yedra transparente que al contacto con el perfume del naranjo parece convertirse en incienso que vez de poner ahogo en la garganta libera la esencia del alma tranquilizando las inquietudes y los pensamientos.

!Cómo huelen los naranjos!... son soldados de paz que juegan a la más pacífica de las guerras porque saben que en las guerras nunca, nunca, nunca... hay un ganador.

...EN PARO.

2010-04-07T13:22:00.004+02:00

Llevo unos días en que no ando muy fino. Parece como si no tuviera tiempo, ni ganas, ni ideas... y seguramente, esto último, sea lo más grave. A veces siento un cansancio infinito, seguramente acumulado de vidas anteriores pues me parece demasiado grande para haberlo acaparado en esta. Cosas que antes me tranquilizaban ahora no lo hacen: Pasar la tarde sembrando semillas y esquejes en los arriates, ordenar los pinceles y poner el tapón los tubos de oleo, acabar el último relato... escribir una nueva entrada en este blog... En fín, yo que sé...
Tengo muchas cosas que decir, pero no sé cómo hacerlo y si quiero hacerlo ahora. Supongo que es una de esas crisis que todos estamos abocados a pasar tarde o temprano, creo que esta misma situación la sufrió un amigo bloguero, "Donje", no sé con que artimañas ha sabido vencerla.
Un poquito de paciencia por favor... (he recibido varios correos preguntandome por la tardanza en publicar en este blog,) que estoy en el dique seco, esperando una puesta a punto o una buena capa de pintura. Pensando.

2010-03-20T13:28:00.003+01:00

GRACIAS, MUCHAS GRACIAS A LOS QUE HICISTEIS UN PARÉNTESIS EN VUESTROS PLANES DEL VIERNES TARDES Y ACUDISTEIS A MI EXPOSICIÓN. GRACIAS. ESPERO QUE LO PASARAIS BIEN Y QUE FUESE DE VUESTRO AGRADO, TANTO MIS CUADROS COMO EL RATO QUE COMPARTIMOS. GRACIAS.

2010-03-20T10:26:00.001+01:00

´Los pecados capitales´ de Lalo Barra, en Levante ( Diario Córdoba - 20/03/2010 )

2010-03-18T14:16:00.002+01:00

Lalo Barra inaugura la exposición de pintura “Los pecados capitales”.

El próximo viernes 19 de marzo, Lalo Barra presenta en la Sala de Exposiciones del Centro Cívico de Levante la exposición de pintura “Los pecados capitales”. Este artista polifacético, afincado en Villaharta, representa los siete pecados capitales con originalidad, con ironía, asociando las bondades de los personajes a las maldades de la sociedad actual y no como Binsfield (1589) a un demonio que tentaba a la gente por medios asociados al pecado.

Lalo Barra (Usagre, Badajoz, 1957) ha expuesto en los once pueblos de la Mancomunidad del Guadiato, así como en otras localidades de la provincia como Belmez, Peñarroya-Pueblonuevo y Espejo, y también fuera de la provincia en lugares como en la Obra Social de la Caja de Ahorros de Plasencia. Lalo Barra es además autor de un amplio número de obras literarias, Algunas de teatro infantil como “con aguas y con peces”, “el disparate de Cristóbal Colocón y Chabeli la Católica” o “El principie miedoso del castillo de Belmez”. Sus creaciones literarias le hicieron ganador en siete ocasiones del primer premio de poesía del Certamen de la Mancomunidad del Guadiato, así como del Certamen Literario “Violencia de Género” por un relato que más tarde sería adaptado para el teatro y representado por la Compañía de Teatro “La Tarima”.

La inauguración de la exposición de pintura se celebrará el próximo viernes 19 de marzo de 2010 en la Sala de Exposiciones del Centro Cívico de Levante (Avenida Carlos III, 53- Córdoba) a las 20:00h

La entrada es libre y gratuita.

MI EXPOSICIÓN DE LOS PECADOS CAPITALES.

2010-03-16T21:31:00.002+01:00

LUJURIA

Dibújame tu cara en el aire, tu perfil, tus labios pegados a los míos… tu nariz cuando forma parte de mis orillas.

Dibújame los bordes de tus ojos, la cruel sonrisa después de un beso robado.

Dibújame el aleteo del aire entre tu rostro y el mío, las luciérnagas comedoras de luz cuando están paradas entre tu y mi deseo.

Blanco sobre blanco… rojo de manzana asustada, temblor de mano que se hace garra, anzuelo, garfio de pirata.

Manzana roja que se tiñe de verde y blanco queriendo escapar del pecado.

CASTIDAD

Huele a hierva verde el campo… no hay amapolas ni pañuelo de mujer gitana, no hay enaguas con cintas de colores, ni toquilla de convento, ni cilicios con espinos de alambre.

Huele a noche la tarde… no hay estrellas en el horizonte de la nada, no hay soles disfrazados de luceros, no hay caminos con nombre de apóstol santo…

IRA

Hombre y mujeres sin cara bajan por el aire, traen lanzas en sus manos y en sus pies el deseo de pisar las rosas primeras de Abril. Vienen sin mostrar sus caras ni sus alas, vienen con el alma desgastada, con las manos entumidas de tanto dolor sin pausa.

Me pisan, te pisan… derriban al rey, ensalzan al alfil sobre la tabla disfrazada de arlequín… están acostumbrados a ganar batallas, a cambiar fronteras, a ganarse en partidas de juego el destino de los que le tejen sus trajes y dan luz a sus llamas.

PACIENCIA

Pared, rincón, muro que se tiñe de verde hiedra.

Rincón, muro, pared rayada por las caricias del tiempo.

Muro, pared, rincón donde las invisibles caricias del tiempo se tornan en verde hiedra.

GULA

HAMBRE, ANSIA, AVIDEZ, AVIDEZ, ANSIA, HAMBRE.

TEMPLANZA

Trae hambre la tarde,

El día cansó su cuerpo.

Miel y granos de trigo

Pusieron nombre a su apetito.

Lanzó su lengua de agua,

Amenazó a la noche con su vigilia.

Nunca se comió la tarde las estrellas ni

Zarzas blancas brotaran de su boca

Ahora que la tarde ya es noche.

PEREZA

No hay aire, ausencia de aliento, camino sin huellas y destino frágil que aletea en el sentimiento.

No hay sueños, ausencia de ilusiones, sendero que sube y baja como caballitos de feria.

No hay rencor ni odio, y el presente juega a ser pasado en ese futuro que ni tan siquiera imaginamos.

Dos paredes y yo –tu- en medio, sujetando la cabeza y el alma entre los brazos que ni siento ni sientes.

Leve vida de aire que no hay y de aliento que ni sientes ni deseas que roce tu cuerpo.

DILIGENCIA

Cuando las emociones se hacen laberinto de color, cuando las esperanzas dejan de serlo y se tornan sueño, cuando zumban las ideas y hay tormentas en el interior.

Hacer, intuir, imaginar, concebir, forjar, descubrir, innovar…crear.

Sembrar las ilusiones junto a los sueños, abonar la tierra con paciencia y convencimiento, regar con frecuencia con el azul transparente de alguna lágrima… esperar, esperar sin perder las esperanzas, esperar sin malgastar los anhelos.

ENVIDIA

La Envidia suena a canción de Antonio Machín, de los Panchos o de Maria Dolores Pradera. Es una campanita de cristal que imita el sonido de la noche… es la cuna donde las mariposas sueñan con ser las notas musicales del chelo, y el chelo con tener el cuerpo de mujer, y la mujer con tener alma de música.

Mariposas temblonas en pentagrama transparente… alas asustadizas que esparcen el polen del alma.

Y la música, próxima y lejana, se alía con las arañas para tejer telas invisibles, juntas van de caza; atrapan sentimientos, el humo de los deseo, el perfil de los sueños, los colores de la tarde, el frio de las mañanas… y el olor de lo que otros guardan como tesoros y yo no tengo, cuando despierto, debajo de la almohada.

CARIDAD

Átenme las manos, que cuerdas de alambres de acero rocen mis muñecas… Átenme los sueños, que todo sea tan abstracto como una lengua oriental, todo tan difuso como el hilo de tejedor de los capullos de la seda… Átenme el cuerpo y el alma, rocíenmelo con la melaza dulce de los pétalos de la sal… Átenme la vida a la muerte, el traje del bautizo a la mortaja blanca cuando me lleven a enterrar… Átenme las manos con los pies, los pies a anclas perdidas en el fondo del mar, el mar al horizonte de la tierra con el cielo, el cielo con las lágrimas de quien no sabe llorar, el llanto con el hambre, el hambre con la guerra, la guerra con la bandera blanca de la paz, la paz con la paloma, la paloma con quien ni tan siquiera se atreve a suspirar, el suspiro a la vida, la vida… la vida no me la vallas a atar.

AVARICIA

Del dolor y las espinas manó la sangre que algunos convirtieron en fé, luego llegaron otros y esas fé la hicieron promesas, mas tardes las promesas se tornaron en ley, la ley en premio y castigo…

Del dolor y la cruz manó la sangre que muchos, de los que fueron algunos, convirtieron en limosna, luego otros las limosnas las convirtieron en diezmo, el diezmo en precio, el precio en sueldo, el sueldo en riqueza, la riqueza en capital, el capital en fortuna, la fortuna… en sermones bajo cúpulas de oro, bajo tiaras y mitras, bajo báculos resplandecientes… en altares de flores en vez de altares de piedra, madera y sangre.

Del dolor, las espinas y la cruz, algunos de los algunos, que antes fueron muchos, no dejan de rezar por el hambre en el mundo…

GENEROSIDAD

La naturaleza, la fuerza de volcán estallando con gritos de tierra abierta y quemada, el suave cristal de la luna cerniendo estrellas lejanas, el sol, preñando en el fondo del mar a caracolas y algas amargas… el mar, generosidad de sal, brisas y galernas, el mar, hacedor de horizontes azules y de abismos infinitos.

El mar, generosidad hecha espuma, ola coronada de sal, nautilos rayados como tigres…concha, caracola, coral…sirena imaginaria.

SOBERBIA

Soy yo, es él, tu al otro lado… soy yo, es él que con todas sus piezas logró hacerse a sí mismo un “casi Dios”.

Impone sus reglas, sus deseos son ordenes escritas, sus ordenes alabanzas y castigos… menos precios, arañazo al aire y vuelve a recontar sus piezas… aún le sobran dos, esas que guarda por si alguna se desgasta, por si, en algún descuido, alguien mas “dios” que él le roba alguna.

Pequeñez del hombre-dios que se alza sobre zancos de madera y reconstruye el mundo a su manera, a su imagen y semejanza, a su libre albedrio… como si fuera Dios.

Pequeñez del “dios-hombre” que extiende su dominio sobre el humilde y el paciente, sobre la espada y el puñal de hombres de paz.

Soy yo, es él, tu al otro lado de un espejo mágico donde solo se refleja un rostro… el suyo.

HUMILDAD

Sentirnos jaulas vacías,

prisiones sin rejas ni carceleros…

Pajaritas de papel que sueñan con bailar en el aire

y, por un instante, ser cometa con lazos de colores.

Declararnos en paz sin firmas ni tratados,

porque hemos visto como las olas se salen del mar, hemos escuchado la canción de sirenitas de papel celofán, hemos deseado ser olor de nardos del arriate de los sueños;

porque nuestros dedos han tocado la orilla plateada de la luna, porque en nuestra garganta se quedó el sabor dulce de una canción.

"LAS SEMILLITAS"

2010-02-24T10:00:00.006+01:00

HOY HE ENCONTRADO ESTE BREVE RELATO QUE COMPARTO CON VOSOTROS. NO SE SU AUTOR, ME HA RESULTADO AGRADABLE LEERLO Y PENSAR QUE SI TODOS SEMBRARAMOS "SEMILLITAS" LO MISMO LA NATURALEZA NO MOSTRARA CON TANTA FRECUENCIA SU ENFADO POR EL TRATO QUE LE ESTAMOS DANDO.

Un hombre sube a un ómnibus para viajar hasta su lugar de trabajo.
En la siguiente parada sube una señora anciana que siempre se sentaba junto a la ventana.
Ella abría su bolsa, sacaba un paquetito, y se pasaba todo el viaje arrojando pequeñas cositas para fuera.
La escena se repetía día tras día. Curioso el hombre le pregunta:
-¿ Sra. que es lo qué arroja por la ventana ?
- Tiro semillas , respondió ella.
- ¿ Semillas ? ¿ Semillas de qué ?
-De flores. Es que miro para afuera y la calle está tan vacía...
Me gustaría poder viajar viendo flores coloridas por todo el camino.
-Pero Sra. las semillas caen sobre el asfalto, son aplastadas por las ruedas de los autos, devoradas por los pájaros... ¿ Cree usted señora que las semillas germinarán a la vera del camino?
- Así es, hijo mío. Aunque muchas se pierdan , algunas acabarán cayendo en la tierra , y con el tiempo van a brotar.
-Aún así querida Sra. demorarán en crecer, necesitan agua
-Ah, yo solo hago mi parte. Siempre hay días de lluvia. Si alguien arroja las semillas , las flores nacerán.
Diciendo ésto , se dió vuelta hacia la ventana y recomenzó su trabajo.
El hombre entonces descendió del ómnibus pensando que la señora ya estaba senil.
Tiempo después .....
Un día , en el mismo ómnibus, el hombre al mirar para afuera percibe flores a la vera del camino ... Muchas flores !!!!!.¡ El paisaje colorido, perfumado y lindo !
Se acordó entonces de aquella señora. La buscó en vano, y le preguntó al chofer del ómnibus, que la conocía muy bien :
-¿Sr. que sabe de la viejecita de las semillas?
-Pues murió hace cerca de un mes.
El hombre se volvió a su lugar y continuó mirando el paisaje florido a través de la ventana
-“ Quién lo diría, las flores han brotado ” ¿ Pero de qué valió su trabajo ? Murió y no pudo ver toda esta belleza.
En ese instante, oyó risas de criaturas. En el asiento de enfrente una niña señalaba por la ventana ,entusiasmada:
- Papá !!!! ¡ Mira que lindo ! Cuántas flores hay por la calle ¿Cómo se llaman aquéllas?
Entonces entendió lo que aquella señora había hecho.
Aunque no estaba allí para verlo, hizo su parte , dejó su marca , la belleza para la contemplación y la felicidad de las personas.
Al día siguiente, el hombre subió al ómnibus, se sentó junto a la ventana, sacó un paquetito de semillas del bolso...

ANTE LA DIFICULTAD ES PRACTICO TENER EN CUENTA EL REVES DE LAS COSAS

2010-02-17T11:12:00.002+01:00

Un científico, que vivía preocupado con los problemas del mundo, estaba resuelto a encontrar los medios para aminorarlos. Pasaba días en sulaboratorio en busca de respuestas para sus dudas.
Cierto día, su hijo de 7 años invadió su lugar de trabajo decidido a ayudarlo. El científico, nervioso por la interrupción, le pidió al niño que fuese a jugar a otro lado. Viendo que era imposible sacarlo, el padre pensó en algo que pudiese darle con el objetivo de distraer su atención.

De repente se encontró con una revista, en ella encontró un mapa con el mundo, justo lo que precisaba.
Con unas tijeras recortó el mapa en varios fragmentos y se lo entregó con un tubo de pegamento a su hijo diciendo: como te gustan los rompecabezas, te voy a dar el mundo todo roto para que lo repares sin ayuda de nadie. Entonces calculó que al pequeño le llevaría 10 días componer el mapa, pero no fue así.

Pasadas algunas horas, escuchó la voz del niño que lo llamaba.
- Papá, papá, ya hice todo, conseguí terminarlo.

Al principio el padre no le creyó. Pensó que sería imposible que,a su edad hubiera conseguido recomponer un mapa que jamás había visto antes. Desconfiado, el científico levantó la vista de sus anotaciones con la certeza de que vería en el trabajo señales inequivocas de confusión.
Para su sorpresa, el mapa estaba completo. Todos los pedazos habían sido colocados en sus debidos lugares. ¿Cómo era posible? ¿Cómo el niño había sido capaz? El padre preguntó con asombro a su hijo:
- Tú no sabías cómo era el mundo, ¿cómo lo lograste?

- Yo no sabía como era el mundo, pero cuando sacaste el mapa de la revista para recortarlo, vi que al otro lado estaba la figura de un hombre. Por eso decidí darle la vuelta a la imagen y comencé a recomponer al hombre, que sí sabía como era. "Cuando conseguí arreglar al hombre, di vuelta a la hoja y vi que había arreglado al mundo".

SOBRE LAS OLAS

2010-02-08T14:11:00.002+01:00

Te recuerdo sobre las olas,

peinando el aire, perfumando la brisa

con el olor de las algas, de las caracolas,

con la esencia del fondo del mar.

Allí, atada a la cuna del agua,

guardando equilibrio entre el recelo y la confianza,

abriendo los ojos al azul del cielo,

ese mismo azul que da color al alma del mar;

regálame tus ánforas, los brillos de plata,

el rostro de la luna cuando duerme en el agua,

Te recuerdo sobre las olas,

tiritando entre el cristal de la luz

y el frio de caricias recién inventadas.

Te recuerdo sobre las olas,

dibujando la linea de sal que separa

lo incierto de la verdad

y la verdad de lo incierto...

dibujando amaneceres trasparentes

como las escamas de los hijos del agua,

como los nardos de coral antes de serlo,

como las miradas... tus miradas.

UNA VISITA INESPERADA (alucinaciones laborales tan reales como la vida misma)

2010-02-04T13:35:00.004+01:00

Llamé a la puerta repetidas veces; intuí que en aquella vivienda en una tercera planta sin ascensor, había alguien que no quería, o no podía, descorrer el cerrojillo... escuche algún ruido que me hizo suponer esa situación. Dos días más tarde, a la misma hora, volví a intentarlo, la puerta de acceso al bloque de viviendas estaba, como la vez anterior, abierta; subí la estrecha escalera: zócalo pintado en gris y peldaños de losetas rojas... olí la humedad que se dejaba ver en los repechos de los escalones, en los rincones del techo encalado que amarilleaba como la yema de los dedos de los fumadores. Al llegar al tercer rellano respiré profundamente, era como si esperara una sorpresa, como si temiera que el timbre se hubiese quedado ronco, sin sonido sin el carraspeo ordinario y estridente propio de los timbres antiguos.
Mejor no dudar, llamé: dos timbrazos largos...esperé, tres timbrazos cada uno un poco mas largo que el anterior. Esperé y volví a sentir la misma sensación que en mi primera visita: tras de la puerta había alguien, casi imaginaba -escuchaba- su respiración.
De pronto me llené de impaciencia al comprobar que la puerta comenzaba abrirse; chirrió con levedad, como cuando no queremos ser sorprendido por nadie si estamos abriendo el cajón del mueble-bar. Una vez que la puerta estaba abierta, su imagen al trasluz, se semejaba a la sombra que deja el rastro de la niebla, esa sensación de frió y tristeza que recorre el cuerpo sin saber porqué es la que sentí al mirar a aquella mujer.
Mujer anciana, mayor, el expediente delataba la fecha de su nacimiento, 1927, su estado civil, viuda, su número de D.N.I, el de la Seguridad Social y muchas más datos, que en la mayoría de las ocasiones no sirven de nada... Como iba diciendo, su imagen al trasluz no dejaba duda de que algo no estaba bien o no estaba en su lugar... al cabo de unos segundos aquella imagen se fue aclarando, las formas, los límites, los colores fueron tomando cuerpo de tal manera que la retina ya percibía aquella realidad tal cual. Estaba en camisón, sin bata en la mañana fría de enero, calzaba unas zapatillas de paño a cuadros rosas y azules, su pelo escaso, le caía a greñas sobre la cara, cubría parcialmente el rostro como queriendo ocultar la vergüenza o la indecisión de abrir la puerta. Pregunte si era la persona que estaba buscando... Antes de contestar dijo:
!Ah..perdone, he abierto pensando que era mi hija...que se habría olvidado las llave!.
Volví a preguntar al objeto de identificar a la persona...
- Sí, soy yo.
Me identifiqué y expliqué el motivo de mi visita. No estoy seguro que me entendiera o que comprendiera quien era y a que iba a su domicilio, pero dí por hecho que sí.
-¿Ley de "independencia"...? ¿Y, eso que es?... Yo no sé, yo no sé lo que habrá solicitado mi hija...¿Porque no vuelve cuando esté ella en casa?
Intenté explicarle que la solicitud estaba formalizada y firmada por ella y que su hija podía dar su opinión pero no decidir sobre el recurso o servicio que podría prestarsele; que ella era una persona dependiente y necesitaba ayuda y atenciones para hacer una vida lo más normal posible...Disimuló con su mirada y con su gesto, dándole a entender que estaba de acuerdo y que comprendía lo que yo le explicaba.
- No te digo que pases porque tengo todo desordenado y es últimamente no me encuentro bien y sin ganas de ordenar las cosas.
Una pregunta me asaltó como queriendo salir de mi boca a borbotones, logré contener aquel impulso y decidir preguntar lo que el instinto me ordenaba pero suavizando lo más posible la expresión, el tono y el gesto al realizar aquella pregunta. "¿Desde cuando no come usted?. Silencio, silencio...más silencio...sí, el silencio parecía invitarme a lanzar de nuevo la pregunta... ¿se había sentido ofendida?, o quizás el silencio era porque deseaba que nuevamente le preguntarse y así tener una excusa, un argumento, para contestar o simplemente encojerse de hombros?... !No sé!, pero no se lo pregunté nuevamente. En ese momento de dudas fue cuando la puerta de la vivienda contigua se abrió, fue como cuando se abre una caja de cartón de un tirón, como cuando tenemos prisa y queremos abrir -o cerrar- una ventana, lo cierto es que se abrió con tanta urgencia que antes de estar totalmente abierta ya se escuchó:
-!Sí, eso, eso... que le diga desde cuando no come!, !Ten hijos para esto!, !no tienen vergüenza...mire bien como tienen a su madre!.
Era la vecina, su indignación rayaba en una sobreactuación de mal actor: su indignación era tan ajena que ella, sin medir las consecuencias, la había convertido en propia...jugaba, actuaba, se posicionaba como reivindicadora de los derechos de su vecina.
- Ella es viuda, tiene dos hijas y tres hijos varones, que solo vienen a últimos y a principio de mes...en fin... cuando saben que ha cobrado la pensión , y, el resto del mes se desentienden por completo...!mire, mire como tiene el piso!...y es que ella esta todo el día en la cama o en el sillón...hay días en los que me asusto y pienso en lo peor porque no oigo ruidos, ni entrar ni salir nadie... un día de estos se la van a encontrar... !ya me entiende!.
Aquel mal augurio, por otro lado dentro de la lógica de lo probable, sacudió mi mano y el bolígrafo rodó por los escalones....

....puede que continue....ahora tengo que dejarlo, pero hay elemento que pueden llevarnos a alguna reflexión...¿vedad?

"UN GRATO RECUERDO DESDE EL CORAZON"

2010-02-02T09:55:00.002+01:00

Ven a mi lado, te darás cuenta que mi corazón late despacio, que mis manos son frías, tan frías como mis sueños y la esperanza de sobrevivir en ellos.
Tengo miedo de perder a mis ángeles..... van y vienen tan despacio que tengo que esperar a que se queme la primavera, a que el verano seque mis raíces, a que el otoño me marchite sin yo saberlo... a que nuevamente el invierno me llueva en la frente el canto desesperado de los pájaros que tiznan el cielo, mi cielo... esperar a que suban y bajen por el laberinto de mis versos: Esperar a mis ángeles para sentirme sin miedo.

¿Recuerdas si alguna tarde esperamos a la noche cantando?,¿Cantamos en la noche?, ¿Recuerdas si perdimos la noción del tiempo y nos volvimos mariposas?...Mariposas nocturnas llorando bajo el manto oscuro que nos acogía tan dulcemente... Mariposas comedoras del brillo de las estrellas que guardan el secreto de la luz cuando amanece...siempre a sido un secreto, un secreto a voces de las fórmulas y la alquimia de las lágrimas cuando son atravesadas por el viento. ¿Recuerdas si alguna noche esperamos al día cantando?.

Siempre he sabido que si alguna vez lloraste, y sé que si lo hiciste cuando el dolor se hace flecha y alfiler que se clava en el alma, tus lágrimas redondas como semillas mágicas, después de abrazar tu cuerpo se hicieron caricia en los labios, en los labios de azahar en flor, en los labios de la noche, en los labios, en los labios de un rumor silencioso que algún día fue canción y sonrisa en los labios. Déjame que abrace tu cuerpo, que tome tus manos las acaricie y que también las bese..

Sé que hay maneras de buscarte en el cielo, en tu cielo, en mi cielo... en el cielo que aún compartimos en el recuerdo de esos momentos en los que corrimos entre demonios y por un momento fuimos personas tan pequeñas que nuestro miedo se volvió inmenso; pero sonreímos ¿recuerdas?... nada importaba la opinión ni el adjetivo calificativo, ese que gratuitamente los demás -sin conocernos- ponían detrás de nuestro nombre o nuestro apellidos... Son cosas de pueblo pequeño, y, por aquel entonces, el pueblo de los naranjos en flor y las palmeras llorosas, era así... pequeño como su gente.

Que manera tan nuestra la de jugar con aquellos deseos y placeres, miradas y roces, que sabíamos prohibido... Es un anzuelo, un inmenso imán, un desesperado !ven!... lo que se siente ante lo prohibido... después de todo ya nada somos.

Ayer me decías en un e-mail como respuesta a mi anterior comentario en el Blog:

“Qué razón tienes compañero!! Cuánto dedicamos a formarnos, a tener , a ambicionar, a superar a....blablabla.....Es tiempo de que a veces es mejor VIVIR Y DISFRUTAR. TE QUIERO BONITO, PERO DIME ALGO A MÍ, DE TI SÓLO PARA MÍ, VALE???...”

Pues ya sabes...tu deseo ha logrado que las palabras que atesoraba en el cofre de mis recuerdos ahora sean tuyas, tuya y de mil más que se andarán preguntado: ¿ha perdido Lalo la razón?, está hablando sin decir nada...como siempre...o, como siempre, sin decir nada lo dice todo para quien él sabe que lo va a entender... “Ven a mi lado, a mi recuerdo, a tu recuerdo, te darás cuenta de que mi corazón late despacio....”

Un abrazo amiga.

EL PESCADOR SATISFECHO

2010-01-27T13:52:00.005+01:00

Un rico industrial del Norte se horrorizó cuando vio a un pescador del Sur tranquilamente recostado contra su barca y fumando una pipa.

"¿Por qué no has salido a pescar?", le preguntó el industrial.

"Porque ya he pescado bastante por hoy".respondió el pescador.

"¿Y por qué no pescas más de lo que necesitas?", insistió el industrial.

"¿Y qué iba a hacer con ello?", preguntó a su vez el pescador.

"Ganarías más dinero", fue la respuesta. "De ese modo podrías poner un motor a tu barca. Entonces podrías ir a aguas más profundas y pescar más peces. Entonces ganarías lo suficiente para comprarte unas redes de nylon, con las que obtendrías más peces y más dinero. Pronto ganarías para otener dos barcas... y hasta una verdadera flota. Entonces serías rico, como yo".

"¿Y qué haría entonces?", preguntó de nuevo el pescador.

"Podrías sentarte y disfrutar de la vida", respodió el industrial.

"¿Y qué crees que estoy haciendo en este preciso momento?", respondió el satisfecho pescador.

(Extraido de "EL canto del pájaro" de Anthony de mello)

!Tierra, no tiembles más!!!

2010-01-21T12:41:00.004+01:00

Desde la espera presiento la llegada.
Vienen, vuelan, llegan...
conquistan las orillas de cielo
y en una amenaza de sol,
casi sin aviso, la espera se hace mar y tierra quebrada.
La música, la sal y la hoja que baila
tiritan entre los temblores,
entre cada latido y cada lágrima;
me derrota el polvo,
ese que pone color y tacto al aire,
ese que huele a desesperación y a nada;
me derrota la música que estalla en lamento,
en grito desesperado de quien tiende la mano
y no encuentra nada... solo el aire, el polvo
y aquella orilla de cielo
se hace frontera entre el miedo y la nada.
Derrótame, vida.
Vida, vénceme... haz de mí luciérnaga sin luz,
soplo y aliento de nubes.
Haz de mí espera de la esperanza
y corazón roto por el temblor del alma.
Desde la espera presiento la llegada...
Vienen, vuelan, llegan... el latido de todos los corazones
mal herido y enterrados
entre el grito de la tierra y el temblor del alma.

ATANDO MARIPOSAS

2009-12-09T12:56:00.005+01:00

Mira... ¿ves?...

!Sí!, tiene alma de aire...
!Sí!, lleva el viento atado a sus alas...

¿Ves?... !Mira!...

!Sí!, me lleva y me trae...
!Sí!, alarga mis emociones hasta hacerme crecer...

!No mires!....!Siente!...

Es un susurro...un tic-tac... es el sonido de una sonrisa...
Es, es... es la luz que ilumina el vuelo de luciérnagas...

!Siente!... !No mires!...

Asciendo despacio... tan despacito como una pompa de jabón.
Bajo ligero...tan fugaz como el eco de los recuerdos.
Me queda quieto, inmovil... estátua de sal y barro, de arena y cristal,
anclado en la puerta de laberintos azules... dormido, despierto.
Me hace soñar... bailar en la brisa que mece la flor hasta hacerla marchitar...

Mira... ¿Ves?...
no, mejor siente... no mires.

PAJAROS AZULES

2009-11-30T14:26:00.002+01:00

El viento, inesperado, ausente y presente...
el viento en su eterno viaje
condenado a traer y llevar las nubes,
ha hacer bailar las hojas de los árboles,
a mecer las olas del mar,
a rizar con frio el futuro...
El viento que se hace aire,
el aire que vuela disfrazado de viento,
de brisa mañanera,
de ventisca de parque donde las hojas caidas bordan susurro,
de galerna marinera con faros temblones que señalan los límites de la tierra,
de huracán maldito que arranca los tejados del alma,
de corriente que pone frescor en el pensamiento y en el sueño,
de torbellino de cristales sin aristas,
espejo de ciclón,
dibujo de tromba,
tornado de pasión,
remolino de abejas comedoras de azúcar,
vendaval y pesadilla del miedo ejeno,
tifón, céfiro, ventarrón...
El viento trajo hasta mi orillas pájaros azules
que me recordaron el sabor y el olor
del agua rizada de mar.

LA ETERNIDAD ES AHORA

2009-11-24T10:24:00.001+01:00

Conocí a un hombre adinerado, además de suerte tenía un don muy especial: era constante y disciplinado, solía decir que le gustaba salirse con la suya y que hasta que no conseguía algo no cejaba de su empeño. Este hombre disfrutaba tanto de sus triunfos que su única obsesión en la vida era la de esquivar a la muerte, ser inmortal. Para ello gasto gran parte de su fortuna, visitando distintas partes del mundo, sometiéndose a tratamientos y practicas mágicas, encerrándose en negras grutas, comiendo exóticos manjares…pero su búsqueda hasta ese momento había sido en vano. Cansado y sintiéndose derrotado en aquel empeño, con el ánimo triste volvió a su casa, estaba decidido a olvidar aquella obsesión, pensó que la muerte se cruzaría con él en algún momento de su vida y que en ese momento llegaría con ella a algún acuerdo y tener una oportunidad mas de salirse con la suya en lo de ser inmortal. Cansado de tanto ir y venir, de viajar por todo el mundo puso rumbo a su casa y al llegar a la puerta de su gran mansión, se encontró en la entrada a un hombre. Parecía que le estaba esperando. Vestía de manera austera pero elegante, en su rostro se dibujaba una hermosa sonrisa. El hombre rico miro de la cabeza a los pies y éste se dio por aludido.

-Disculpe que no me haya presentado, soy Dios, vengo ha hablar con usted.
-¿Qué dios es usted?
-¡Oh!-Exclamo la divinidad.- No soy ninguno de los dioses a los que rezáis los hombres, y al mismo tiempo los soy todo.
Al oír estas palabras creyó que se encontraba ante un loco de remate. Suspiro cansado de aquella conversación y aparto a la supuesta divinidad que parecía impedirle el acceso a su casa. Cuando se disponía a entrar la llave en la cerradura de la puerta, aquel supuesto perturbado mental, le hablo:
-Dígame, ¿no quiere usted la eternidad?
El hombre rico giro sobre sus talones con los ojos como platos, y su boca casi abierta por completo, había oído de boca de aquel desconocido algo que nadie debía saber... había dicho lo que quería oír.
-¿Qué debo hacer?
El hombre de la puerta le guiño un ojo y acto seguido se fue andando, desapareciendo entre las luces y las sombra de la noche, dejando con la boca abierta al hombre adinerado que, perplejo y sin entender nada solo se le ocurrió pensar que había sido una broma de mal gusto.
Al levantarse al día siguiente, el hombre rico bajando por las escaleras de su mansión cuando se dirigía a la cocina para desayunar, estuvo apunto de perder el equilibrio y caer, pero no sucedió, sin embargo, su mente se entretuvo en mostrarle como él mismo caía por las escaleras y perdía la vida a causa de los golpes de la caída. Pero lejos de ser una alucinación aislada, lo cierto es que no dejo de ver como al menos, ese día, podría haber muerto unas quince veces.
Al volver a casa, tras una jornada que le había resultado insoportable por la continua sensación de estar muriendo a cada instante, estaba alterado, al borde de la locura, y de nuevo en la puerta de su casa, se encontró al hombre bien vestido y de sonrisa pacificadora. El hombre se acerco enfurecido hacia el que él, pensó que era el culpable de aquellas constantes y terribles alucinaciones, pero antes de llegar hasta él, éste hablo:
-Solo hoy podrías haber muerto unas quince veces. Actualmente tienes 45 años, seis meses, 12 días y 20 horas. Calcula las veces que podrías haber muerto.
El hombre se quedo sin habla, se quedo quieto mirando a sus pies, con la cabeza gacha.
-Si te paras has pensado, has vivido una eternidad, porque cada momento podría ser el último…
Dicho esto, aquella divinidad bondadosa desapareció calle abajo, ocupándose las luces y las sombras de la noche de borrar su presencia y dejando al hombre sumido en sus divagaciones; fue entonces cuando de la solapa de su elegante chaqueta se escapó un susurro, si duda procedía de su corazón, que decía:
“La eternidad es ahora...”

JOVEN EMIGRANTE, AL PARECER PROSTITUTA, ES ENCONTRADA MUERTA EN.....

2009-11-17T22:13:00.004+01:00

Muy de mañana fuiste niña, una niña con sueños de luna; con tus dedos, niña, mezclabas las sombras y los deseos escondidos en el viento. Fuiste, a media mañana, suspiro, amor y fracaso de ángeles marchitadores de rosas y el territorio donde flores sin capullos ni promesas se llenan de pistilos que endulzan tu espera.

Hoy, niña, que llegas a la tarde y te haces casi mujer, quiero modelar tu cintura de barro, llenar tus huecos de agua y vida, dibujarte convertida en ola de sal y soplo de mar. Hoy, por la tarde te das a la fuga niña sin luces, y te pierdes en las lindes del desamor... te vas convirtiendo en roca, en ascua que no deja rescoldos, en dolor, en el vuelo nervioso y furtivo de murciélagos sin noches, en el olvido de las lágrimas con la que llenas tus heridas; te haces carne de cama y te abandonas en el verde de un sudor de contrabando pagado por alguna visa sin fondos.

Hoy quiero decirte, niña, que no encontré la luna donde la pusiste al despertar, que te estuve buscando en la despensa de las horas muertas, que olvidé las palabras que me hacen sentirte, y que tuve miedo de tu silencio apagado por las primeras horas de la tarde. Hoy niña, que la noche pone color a tus ojos y tu sonrisa de hada se oculta dibujándose en las esquinas, o debajo de una farola del arcén de una carretera perdida, me duele tu vida y mucho más tus sueños.

Hoy querría decirte, niña, -aunque ya no puedas escucharme nunca- que he aprendido a casi odiar a quien te arrancó de tu familia, de tu pueblo, de tu luna pobre –pero luna al fin y al cabo- y te trajo a la luz del neón, te disfrazó con faldas imposibles, botas altas, pelo calzado y tacón asesino. Hoy, cuando a la vez es mañana tarde y noche, quiero derribar el muro de la ambición, la pared donde grafitis secan su alma de tinta a la luz del callejón, y, la silueta negra de un proxeneta vaga contando el tiempo y el dinero, los billetes y las monedas, apuntando matriculas de los coches de los clientes, mirando sin mirar si en tu inclinación sobre la ventanilla del coche enseñas o no tus senos… que es capaz de afilar su navaja en el adoquín frío y duro del chantaje, que pone en tus manos papelitos de plata y te dice que envuelven los sueños, que te sopla en tu cuello melodías donde suprime la música por el tilín tilín tenue de cascabeles… te convierte en animal, en mascota sumisa…en niña sin luna.

Quiero decirte hoy -niña de luna menguante- aunque no me escuches, que yo también siento miedo de mi luna decreciente, ahora mi blanco se va volviendo gris en el horizonte, y he aprendido que la vida es tan sólo un segundo imperfecto para recibir caricias. Sí, déjame decirte que el sabor de tus recuerdos de niña con luna precisan de tu voz, de tu grito, de tu fuerza y la de todas las niñas-lunas bronceadas con luces de neón, para callar los cascabeles de los hombres-sombras que dividen tu vida imponiendo su fuerza a tu corazón y su puño a tu libertad.

MALTRATO DEL COLOR.

2009-10-28T12:43:00.002+01:00

Donde nacen las amapolas
duerme la vida y sueña;
duerme y sueña con pajaritos trasparentes,
sueña y duerme sobre plumas de aire
y niebla roja de tanto amar.
Nacen las amapolas
dónde duerme el sueño de la vida,
dónde caracoles de oro dejan su rastro de hambre
y luciérnagas de tornasol se alimentan
con la luz de las estrellas que llevan cien años apagadas.
Coronas de flor silvestre.
Diadema roja de nubes parturientas de agua.
Cinta de niebla y olvido del color.
Aureola de amapolas
que nacen dónde duerme la vida.

LA NEGACION DE LA SINRAZON.

2009-10-27T12:10:00.003+01:00

Hace ya unos días que estoy dandole vueltas al tema del maltrato, me refiero al maltrato general, ese que se produce entre personas del mismo o de distinto género, el que se produce entre personas y animales, entre listos y menos listos, entre ricos y pobres, entre dueño y sumiso, entre raza y etnia...entre joven y mayor, entre mayor y niño...entre novio y novia, entre amado y amante, entre conocido y extraño...!son tantos posibles maltratos!
Mi atención, y supongo que el de muchos mas, se dirige casi de forma automática al maltrato que nos asalta, en plano almuerzo o en plena cena, en el telediario; sí, me refiero al que es noticia en los informativos y tambien en la prensa, incluso a ese que medio se denuncia en algunos realitis televisivos.
Decía que mi atención...(¿debería llamarlo punto de mira si me considerara maltratador?)se apresura a escuchar, ver y sentir la noticia fría e incómoda que casi te corta la digestió, de: "ya van....muertas por su pareja...la última ha sido...en... despues del trágico suceso en presencia de sus hijos, su agresor ha intentado quitarse la vida"...(imaginad a Matias Prat, con su cara de circustancias, narrando la noticia como si se tratase de una película en la que ganan los malos).
Todo ello -y más- es lo que nos hace caer en la cuenta que lo de Caín y Abel fué seguramente la génesis del Génesis, que Adan e Eva eran la excusa para que el verdadero nudo de la historia tuviera desenlace y trascendencia.
Todo ello -y más- es lo que nos hace caer en la cuenta que lo de la niña de Huelva -Mari Luz- y lo de Marta del Castillo, y lo de mucuhas más que aún tenemos en nuestra memoria, estan repicando como una campana que toca a duelo, están ahí, igual que el niño abandonado en el contenedor de basuras, o el que recientemente falleció por las agresiones de sus progenitores, o la niña de Barcelona que fué violada...
Creo, que mientras que no seamos vadajo, (badajo con "V") o badajo (badajo con "B") de esa campana que anuncia duelo, no seremos capaces de sufrir el "corte de digestión" que la noticia en el informativo nos está demandando, cuando seamos capaces de exteriorizar que se nos corta la digestión, espero que no sea demasiado tarde, comenzaremos a manifestar que la negación de esta sin razón del maltrato está vencida y que hay en nosotros no un vadajo (con "b" o con "v") que nos hace sonar y tañir por dentro y por fuera.

2009-10-09T20:30:00.001+02:00

DESDE EL ESPEJO

2009-10-09T16:27:00.003+02:00

Déjame mirarte,
mirarte sin que notes mi presencia,
mirarte desde lo mas alto,
desde las ventanas que lindan
con el azul y la nada,
aquí, rodeado de silenciosas ausencias
por temor a despertar el colibrí de tu alma.
Déjame mirarte,
presentir tus dedos dibujando caballitos de mar
en cada rincón del silencio,
tus manos bailando en el aire
al son de cítaras y arpas imaginarias,
tus pies saltando a la comba de las dulces olas...
Déjame mirarte,
ver tu cuerpo blanco, de tanta soledad,
renacer sobre el carmín de la amapola
y escuchar el latido de la tarde
antes de que la luna
recite sus poemas de lirios y de agua.
Solo un ruego:
déjame mirarte y llevarme
a la oscuridad blanca de mis sueños tu luz cegadora.

UNA VUELTA DE TUERCA MAS EN EL TORNILLO DE LO IRRACIONAL...PERO CON TALANTE, CON MUCHO TALANTE.

2009-10-06T10:03:00.004+02:00

Hoy, desayunando, miré hacia la Tele del bar y allí estaba...Canal Sur en su programa mañanero de saber vivir (? quizás me equivoque de canal o de programa...es igual).
Anunciaban que el gobierno va a aprobar un programa con el objetivo de "redimir" los pecados de los maltratadores; este proyecto consistiría básicamente en someter al maltratador a terapias en las que también participasen mujeres maltratadas.
!Por favor!....!Que ocurrente!, !que bien pensado!... y los tertulianos y alguien del público, al que preguntaron, y cuatro o cinco llamadas de espectadores, parecían satisfechos y argumentar que la "gran noticia" les parecía bien, les parecía apropiado... y sin saber o reflexionar lo suficiente, creo, defendía la gran idea: "maltratadores y maltratadas compartiendo cafés y bizcochitos caseros, usando "digo usando" porque así es y así lo siento, a la mujer maltratada como vehículo transmisor de consignas "se supone positivas" que impacten en el "maltratador" de forma que les sea más fácil modificar, cambiar, desterrar....su conducta." ¿No os parece asombroso?... a mi una película más de ciencia ficción....
Creo que todo esto lo plantean, entre otras cosas, para que sepamos que nuestra, o su, política de carcelación respecto a la violencia de género está más que trasnochada y sin rumbo,o quizás, porhacer y por eso estan ensayando. Yo siempre había pensado que cuando a alguien se le priva de libertad y se le pone entre rejas es para que se someta a una rehabilitación, un tiempo en el que se pueda trabajar e imponer, enseñar, inducir, probocar.... un cambio de conducta, de habitos, de comportamientos...etc. Pero no, ya nos damos cuenta de que la prisión ha perdido sus fines y objetivos...y se ha convertido en un "hostal sin estrellas (para algunos)donde pasar el tiempo que un sr. llamado juez o un grupo de ciudadanos decide. Pasar el tiempo.... si, sí, sí... alguien pensará, argumentará, defenderá... que en la cárcel se hacen talleres, cursos...(que son como puntos...que hay que reunir para canjearlos por dias, meses o años de condena), pero claro...¿Por eso tenemos que suponer que ahora son las mujeres maltratadas, a las que se propone usar a modo de "monitoras especializadas en recibir patadas, puñetazos, amenazas, golpes y salibazos"... serán monitores del sistema carcelario?... Lo que no dicen es si estas "monitoras" estarán de alta en la Seguridad Social, cotizando por ser "maltratadas", o que tendrán un contrato laboral que les de el derecho a cobrar una prestación cuando concluyan su trabajo terapeutico porque el "maltratador" de síntomas de estar rehabilitado, o si, encima -quizas por protegerlas(¿?) se les vá a exigir -a cambio- que sean voluntarias...
!Que fuerte!...o al menos a mi me lo parece...¿que opinais al respecto?

EN LA RESIDENCIA PARA MAYORES DE VILLANUEVA DEL REY. (Sensaciones desde mi trabajo)

2009-10-01T22:19:00.002+02:00

Estaba allí, al fondo del salón de estar, sentado en uno de los sillones que se alineaban frente a la ventana y quizás soñaban con ser banco de parque, taburete de bar, sillín de bicicleta loca, butaca roja de cine o de teatro….eran tantos. El, con la mirada puesta en el carrito metálico que empujado por una joven vestida de blanco se dirigía al centro del salón, el carrito de los zumos, del vaso de leche, del paquetito individual de cinco galletas maría, el carrito de de las 11:30. Estaba esperando, seguro que siempre está esperando, esperando sin perder la esperanza, esperando que un aire de ensoñación o quizás de ilusión se apodere de su cuerpo y su alma y lo haga resucitar de su muerte en vida. El con su Alzheimer, sus temblores, su reuma, su incontinencia, su diabetes, su…. parecía recitar en su mirada estrofas nuevas de su antigua vida, parecía hablar consigo mismo e imaginar que yo escuchaba lo que decía; en su silencio yo escuchaba y él me decía:

El tiempo se burla de las voces del pasado, invade las sombras, se cuela en los recuerdos, y se marcha convertido en olvido.

El tiempo convierte sentimientos en recuerdos, los rostros se pierden, los nombres, se olvidan.

El tiempo arrastra consigo latidos, miradas y horas. Te arrastra, cuando despiertas ya es tarde, y olvidas que olvidaste que olvidaste...

El tiempo no espera, no llora; engaña, entierra, desgarra. El tiempo no piensa, solo sigue su camino.

El tiempo deshace los recuerdos, borra las huellas, acaba poco a poco con el mar de la memoria. Y los huecos se vuelven abismos, de esos en los que se caigo cada vez que me sientan en este sillón mirando a la ventana.

El tiempo que yo sepa, solo sirve para olvidar.
Se quedó allí, sentado; quizás, cosiendo frases mudas y palabras sin acentos a pensamientos que vienen y van y, de vez en cuando, solo de vez en cuando, la proximidad de algún rostro amable y cercano empañará los gruesos cristales de sus gafas.

ASI SON ALGUNOS DE NUESTROS (?) POLITICOS....¿QUE JUEGAN A SER MONAGUILLOS?

2009-09-22T18:38:00.002+02:00

Jueves, 17-09-09JAVIER LÓPEZ/ANTONIO VARO
JAÉN/CÓRDOBA. El líder del PP-A, Javier Arenas, exigió ayer la retirada de la canción infantil difundida por la Consejería de Igualdad para adoctrinar a los niños sobre la paternidad homosexual.
«Espero que se corrija inmediatamente», dijo el dirigente popular, para quien es «una barbaridad» que la Junta difunda una composición de estas características en su web. La canción propone a los niños que todas las familias son iguales, incluso las que se componen de dos mamás o de dos papás.
Arenas realizó esta declaración tras el acto de presentación del candidato a la alcaldía de Jaén capital, José Enrique Fernández de Moya, a quien predijo que será el próximo regidor de la ciudad.
El líder del PP-A incidió, además, sobre otras cuestiones educativas. Así, achacó la responsabilidad del fracaso escolar a los gobiernos socialistas, a quienes acusó de cometer una barbaridad al perseguir con la nueva Ley de libertad religiosa un crucifijo -para suprimirlo de los colegios- antes que el fracaso escolar. «He visitado Baviera y allí hay crucifijos hasta en los bares», dijo.
«Confundir a los niños»
Por su parte, el representante en Córdoba del Foro Andaluz de la Familia, Federico Die, afirmó ayer sobre la canción que «la Junta lo que tiene que hacer es adoctrinar menos y educar más». Die reconoce la «sutileza» de la canción, que empieza ponderando las excelencias de la institución familiar, para a renglón seguido «igualar la familia, institución natural, con otras formas que convivencia como si fueran iguales a ella».
Además, señaló que la letra de la canción pretende «confundir a los niños, porque no les dice que un hijo siempre tiene un padre y una madre, y que necesita lo que cada uno de los dos puede aportarle para su formación humana». Ante el tratamiento que da la canción a la institución familiar, exige «un poco de seriedad, porque se está proponiendo a los niños un modelo que no es el que la inmensa mayoría de los ciudadanos valora y practica».
«Muchos padres -concluyó- se van a sentir traicionados cuando vean lo que la Junta hace con sus hijos, a los que transmiten valores y teorías que no son neutrales y se inmiscuyen en el ámbito de lo que la propia familia les tiene que transmitir».
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Podéis entrar en la web Andaluna.org, en el apartado contenidos educativos , canción nº 2.
www.andaluna.org

AVISO DE TORMENTA

2009-09-22T16:46:00.001+02:00

El horizonte parece más cercano cuando viene cargado de lluvia; a gritos la voz del trueno se raja y reclama su trono de confusión y de miedo… agua en la mañana. La tormenta ha llegado cosiendo a rayos la seda azul del cielo con el gris cambiante y efímero del nubarrón… sus filos son de luz.

Entona la borrasca su canción de aire y de agua, su balada de amor y desamor sobre la tierra seca que sueña con ser mojada. Y sobre esa tierra bulle el agua con su baile sordo, su baile de vida alborota la vida de la flor y la muerte de la piedra. Es la esperanza del amor imposible, de los versos furtivos de un poeta loco que sueña con palabras infinitas para describir morirá mañana junto al barro.

Cantan los jilgueros que ya no se escriben cartas los amantes, que el viento no se araña con las espinas cuando se mueve entre los rosales; que hormiguea la desazón en la piel de la ciudad y del campo… que anda el mundo lleno de gente temerosa porque les angustia la palabra “crisis”. Y ríen las alondras porque saben que los dados de los “dioses” del mundo están trucados, que siempre, cuando son lanzados al aire, quedan con la cara de la “nada” en su parte de arriba… sale la nada en el tapete verde de la vida.

Avisa el Messenger que tengo un nuevo correo en la bandeja de entrada, y responde la tormenta con un quejido tosco que hace temblar los cristales de la ventana. Besa la lluvia la fría superficie transparente por donde resbala, como los niños en el tobogán del parque…a diestra y a siniestra, en la primera y en la cinco, las noticias, las eternas y cotidianas contradicciones de los periodistas, de los mil dioses absurdos que amenazan a un mundo que no les necesita. Esos mil dioses agoreros que se visten y desvisten con las noticias que nos ahogan cada vez que pronuncian la palabra “crisis”.

Peregrina el silencio entre los acordes de Cold Play y Antonio Flores. Peregrina sin trazar un rumbo cierto, como si las cosas que merecen ser calladas no tuvieran más remedio que dejarse oír en la tormenta, como si estallaran las cuerdas vocales de un piano gigantesco en Montparnasse, sobre las terrazas de La Closerie des Lilas o del Dôme, tratando de despertar a cualquier precio los ensueños de Picasso.

RESEÑA PUBLICADA EN EL DIARIO CORDOBA

2009-09-08T16:15:00.002+02:00

"7 PECADOS" ( Diario Córdoba - 08/09/2009 )

INAUGURACION DE LA EXPOSICION.

2009-09-06T11:58:00.005+02:00

(Aurora la Alcaldesa y Aurora la Concejal de Cultura)

Pues sí, por fin el dia previsto y a la hora acordada fue inaugurada mi exposición.

Estaba un poco nervioso despues de tantos preparativos y prisas, pero a la hora acordada alli estaban un buen número de conocidos, amigos y familiares esperando a la alcaldesa de Belmez,

fué muy puntual y en un acto sencillo donde destacaron sus palabras se abrió la puerta de la sala de exposiciones. Juan y yo nos habíamos entretenido por la mañana en distribuir por la sala los elementos que aparecen en los cuadros: caracolas, jaula, el buda... el resultado fue bonito según la opinión de los que por allí pasaron. Despues de un visionado general a los asistentes se les fué ofreciendo una copa y unos aperitivos, cortesía del Ayuntamiento y de Mª Rosa que trajo unos embutidos estupendos de su pueblo, Villaviciosa de Córdoba. Aunque un poco nervioso pude disfrutar del acontecimiento y recoger opiniones al respecto de mi obra.

MI EXPOSICIÓN DE LOS PECADOS CAPITALES.

2009-09-03T17:59:00.004+02:00

Se acerca el día, hay noches en las que en sueño, repaso las pinceladas de los cuadros. Hace tiempo que no me sentía ni tan nervioso ni tan emocionado, y eso que no es la primera vez que enseño mis cuadros. Será que el reto del que ya comenté algo en entradas pasadas en este mismo blog, ha supuesto para mi el experimentar en mis sentimientos, emociones y hasta en mi comportamiento cada uno de los pecados capitales y la vez la virtud que los ordena y da calma... no sé, es una sensación agridulce que suena a música -a veces desafinada-, es un "!venga ya!" que no llega... es eso que no acierto a describir bien con palabras; pero lo cierto es que me siento orgulloso, tremendamente complacido con el resultado, espero que los que vean mis cuadros sientan al menos una pincelada de la emoción que el poeta ha sentido cuando los estaba pintando.

El sábado día 5 a las 20:30 de la tarde, en la sala de exposiciones del Ayuntamiento de Belmez.

ESTÁIS TODOS Y TODAS INVITADOS.

Aquí os dejo los textos que acompañan a mis cuadros:

LUJURIA

Dibújame tu cara en el aire, tu perfil, tus labios pegados a los míos… tu nariz cuando formaparte de mis orillas.

Dibújame los bordes de tus ojos, la cruel sonrisa después de un beso robado.

Dibújame el aleteo del aire entre tu rostro y el mío, las luciérnagas comedoras de luz cuando están paradas entre tu y mi deseo.

Blanco sobre blanco… rojo de manzana asustada, temblor de mano que se hace garra, anzuelo, garfio de pirata.

Manzana roja que se tiñe de verde y blanco queriendo escapar del pecado.

CASTIDAD

Huele a hierba verde el campo… no hay amapolas ni pañuelo de mujer gitana, no hay enaguas con cintas de colores, ni toquilla de convento, ni cilicios con espinos de alambre.

Huele a noche la tarde… no hay estrellas en el horizonte de la nada, no hay soles disfrazados de luceros, no hay caminos con nombre de apóstol santo…

IRA

Hombre y mujeres sin cara bajan por el aire, traen lanzas en sus manos y en sus pies el deseo de pisar las rosas primeras de Abril. Vienen sin mostrar sus caras ni sus alas, vien en con el alma desgastada, con las manos entumidas de tanto dolor sin pausa.

PACIENCIA

Pared, rincón, muro que se tiñe de verde hiedra.

Rincón, muro, pared rayada por las caricias del tiempo.

Muro, pared, rincón donde las invisibles caricias del tiempo se tornan en verde hiedra.

GULA

HAMBRE,ANSIA, AVIDEZ, AVIDEZ, ANSIA, HAMBRE.

HAMBRE, ANSIA, AVIDEZ, AVIDEZ, ANSIA, HAMBRE.

TEMPLANZA

Trae hambre la tarde,

El día cansó su cuerpo.

Miel y granos de trigo

Pusieron nombre a su apetito.

Lanzó su lengua de agua,

Amenazó a la noche con su vigilia.

Nunca se comió la tarde las estrellas ni

Zarzas blancas brotaran de su boca

Ahora que la tarde ya es noche.

PEREZA

No hay aire, ausencia de aliento, camino sin huellas y destino frágil que aletea en el sentimiento.

No hay sueños, ausencia de ilusiones, sendero que sube y baja como caballitos de feria.

No hay rencor ni odio, y el presente juega a ser pasado en ese futuro que ni tan siquiera imaginamos.

Dos paredes y yo –tu- en medio, sujetando la cabeza y el alma entre los brazos que ni siento ni sientes.

Leve vida de aire que no hay y de aliento que ni sientes ni deseas que roce tu cuerpo.

DILIGENCIA

Cuando las emociones se hacen laberinto de color, cuando las esperanzas dejan de serlo y se tornan sueño, cuando zumban las ideas y hay tormentas en el interior.

Hacer, intuir, imaginar, concebir, forjar, descubrir, innovar…crear.

Sembrar las ilusiones junto a los sueños, abonar la tierra con p aciencia y convencimiento, regar con frecuencia con el azul transparente de alguna lágrima… esperar, esperar sin perder las esperanzas, e sperar sin malgastar los anhelos.

ENVIDIA

La Envidia suena a canción de Antonio Machín, de los Panchos o de María Dolores Pradera. Es una campanita de cristal que imita el sonido de la noche… es la cuna donde las mariposas sueñan con ser las notas musicales del chelo, y el chelo con tener el cuerpo de mujer, y la mujer con tener alma de música.

Mariposas temblonas en pentagrama transparente… alas asustadizas que esparcen el polen del alma. Y la música, próxima y lejana, se alía con las arañas para tejer telas invisibles, juntas van de caza; atrapan sentimientos, el humo de los deseo, el perfil de los sueños, los colores de la tarde, el frío de las mañanas… y el olor de lo que otros guardan como tesoros y yo no tengo, cuando de spierto, debajo de la almohada.

CARIDAD

AVARICIA

GENEROSIDAD

El mar, generosidad hecha espuma, ola coronada de sal, nautilos rayados como tigres…concha, caracola, coral…sirena imaginaria.

SOBERBIA

Soy yo, es él, tu al otro lado… soy yo, es él que con todas sus piezas logró hacerse a símismo un “casi Dios”.Impone sus reglas, sus deseos son ordenes escritas, sus ordenes alabanzas y castigos… menos precios, arañazo al aire y vuelve a recontar sus piezas… aún le sobran dos, esas que guarda por si alguna se desgasta, por si, en algún descuido, alguien mas “dios” que él le roba alguna.

Pequeñez del hombre-dios que se alza sobre zancos de madera y reconstruye el mundo a su manera, a su imagen y semejanza, a su libre albedrío… como si fuera Dios.

Pequeñez del “dios-hombre” que extiende su dominio sobre el humilde y el paciente, sobre la espada y el puñal de hombres de paz.

Soy yo, es él, tu al otro lado de un espejo mágico donde solo se refleja un rostro… el suyo.

HUMILDAD

Sentirnos jaulas vacías, prisiones sin rejas ni carceleros…

Pajaritas de papel que sueñan con bailar en el aire y, por un instante, ser cometa con lazos de colores.

Declararnos en paz sin firmas ni tratados,

porque hemos visto como las olas se salen del mar, hemos escuchado la canción de sirenitas de papel celofán, hemos deseado ser olor de nardos del arriate de los sueños;porque nuestros dedos han tocado la orilla plateada de la luna, porque en nuestra garganta se quedó el sabor dulce de una canción.

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"LA AVARICIA"...HISTORIA DE ABDULA, EL MENDIGO CIEGO (de las Mil y una noches)

2009-09-02T10:49:00.004+02:00

El mendigo ciego que había jurado no recibir ninguna limosna que no estuviera acompañada de una bofetada, refirió al Califa su historia: -Comendador de los Creyentes, he nacido en Bagdad. Con la herencia de mis padres y con mi trabajo, compré ochenta camellos que alquilaba a los mercaderes de las caravanas que se dirigían alas ciudades y a los confines de tu dilatado imperio. Una tarde que volvía de Bassorah con mi recua vacía, me detuve para que pastaran los camellos; los vigilaba, sentado a la sombra de un árbol, ante una fuente, cuando llegó un derviche que iba a pie a Bassorah. Nos saludamos, sacamos nuestras provisiones y nos pusimos a comer fraternalmente. El derviche, mirando mis numerosos camellos, me dijo que no lejos de ahí, una montaña recelaba un tesoro tan infinito que aun después de cargar de joyas y de oro los ochenta camellos, no se notaría mengua en él. Arrebatado de gozo me arrojé al cuello del derviche y le rogué que me indicara el sitio, ofreciendo darle en agradecimiento un camello cargado.El derviche entendió que la codicia me hacía perder el buen sentido y me contestó: -Hermano, debes comprender que tu oferta no guarda proporción con la fineza que esperas de mí. Puedo no hablarte más del tesoro y guardar mi secreto. Pero te quiero bien y te haré una proposición más cabal. Iremos a la montaña del tesoro y cargaremos los ochenta camellos; me darás cuarenta y te quedarás con otroscuarenta, y luego nos separaremos, tomando cada cual su camino. Esta proposición razonable me pareció durísima, veía como un quebranto la pérdida de los cuarenta camellos y me escandalizaba que el derviche, un hombre harapiento, fuera no menos rico que yo. Accedí, sin embargo, para no arrepentirme hasta la muerte de haber perdido esa ocasión. Reuní los camellos y nos encaminamos a un valle rodeado de montañas altísimas, en el que entramos por un desfiladero tan estrecho que sólo un camello podía pasar de frente. El derviche hizo un haz de leña con las ramas secas que recogió en el valle, lo encendió por medio de unos polvos aromáticos, pronunció palabras incomprensibles, y vimos, a través de la humareda, que se abría la montaña y que había un palacio en el centro. Entramos, y lo primero que se ofreció a mi vista deslumbrada fueron unos montones de oro sobre los que se arrojó mi codicia como el águila sobre la presa, y empecé a llenar las bolsas que llevaba. El derviche hizo otro tanto, noté que prefería las piedras preciosas al oro y resolví copiar su ejemplo. Ya cargados mis ochenta camellos, el derviche, antes de cerrar la montaña, sacó de una jarra de plata una cajita de madera de sándalo que según me hizo ver, contenía una pomada, y la guardó en el seno. Salimos, la montaña se cerró, nos repartimos los ochenta camellos y valiéndome de las palabras más expresivas le agradecí la fineza que me había hecho, nos abrazamos con sumo alborozo y cada cual tomó su camino. No había dado cien pasos cuando el numen de la codicia me acometió. Me arrepentí de haber cedido mis cuarenta camellos y su carga preciosa, y resolví quitárselos al derviche, por buenas o por malas. El derviche no necesita esas riquezas -pensé-, conoce el lugar del tesoro; además, está hecho a la indigencia. Hice parar mis camellos y retrocedí corriendo y gritando para que se detuviera el derviche. Lo alcancé. -Hermano -le dije-, he reflexionado que eres un hombre acostumbrado a vivir pacíficamente, sólo experto en la oración y en la devoción, y que no podrás nunca dirigir cuarenta camellos. Si quieres creerme, quédate solamente con treinta, aun así te verás en apuros para gobernarlos. -Tienes razón -me respondió el derviche-. No había pensado en ello. Escoge los diez que más te acomoden, llévatelos y que Dios te guarde. Aparté diez camellos que incorporé a los míos, pero la misma prontitud con que había cedido el derviche, encendió mi codicia. Volví de nuevo atrás y le repetí el mismo razonamiento, encareciéndole la dificultad que tendría para gobernar los camellos, y me llevé otros diez. Semejante al hidrópico que más sediento se halla cuanto más bebe, mi codicia aumentaba en proporción a la condescendencia del derviche. Logré, a fuerza de besos y de bendiciones, que me devolviera todos los camellos con su carga de oro y de pedrería. Al entregarme el último de todos, me dijo: -Haz buen uso de estas riquezas y recuerda que Dios, que te las ha dado, puede quitártelas si no socorres a los menesterosos, a quienes la misericordia divina deja en el desamparo para que los ricos ejerciten su caridad y merezcan, así, una recompensa mayor en el Paraíso. La codicia me había ofuscado de tal modo el entendimiento que, al darle gracias por la cesión de mis camellos, sólo pensaba en la cajita de sándalo que el derviche había guardado con tanto esmero. Presumiendo que la pomada debía encerrar alguna maravillosa virtud, le rogué que me la diera, diciéndole que un hombre como él, que había renunciado a todas as vanidades del mundo, no necesitaba pomadas. En mi interior estaba resuelto a quitársela por la fuerza, pero, lejos de rehusármela, el derviche sacó la cajita del seno, y me la entregó. Cuando la tuve en las manos, la abrí. Mirando la pomada que contenía, le dije: -Puesto que tu bondad es tan grande, te ruego que me digas cuáles son las virtudes de esta pomada. -Son prodigiosas -me contestó-. Frotando con ella el ojo izquierdo y cerrando el derecho, se ven distintamente todos los tesoros ocultos en las entrañas de la tierra. Frotando el ojo derecho, se pierde la vista de los dos. Maravillado, le rogué que me frotase con la pomada el ojo izquierdo. El derviche accedió. Apenas me hubo frotado el ojo, aparecieron a mi vista tantos y tan diversos tesoros, que volvió a encenderse mi codicia. No me cansaba de contemplar tan infinitas riquezas, pero como me era preciso tener cerrado y cubierto con la mano el ojo derecho, y esto me fatigaba, rogué al derviche que me frotase con la pomada el ojo derecho, para ver más tesoros. -Ya te dije -me contestó- que si aplicas la pomada al ojo derecho, perderás la vista. -Hermano -le repliqué sonriendo- es imposible que esta pomada tenga dos cualidades tan contrarias y dos virtudes tan diversas. Largo rato porfiamos; finalmente, el derviche, tomando a Dios por testigo de que me decía la verdad, cedió a mis instancias. Yo cerré el ojo izquierdo, el derviche me frotó con la pomada el ojo derecho. Cuando los abrí, estaba ciego. Aunque tarde, conocí que el miserable deseo de riquezas me había perdido y maldije mi desmesurada codicia. Me arrojé a los pies del derviche. -Hermano -le dije-, tú que siempre me has complacido y que eres tan sabio, devuélveme la vista. -Desventurado -me respondió-, ¿no te previne de antemano y no hice todos los esfuerzos para preservarte de esta desdicha? Conozco, sí, muchos secretos, como has podido comprobar en el tiempo que hemos estado juntos, pero no conozco el secreto capaz de devolverte la luz. Dios te había colmado de riquezas que eras indigno de poseer, te las ha quitado para castigar tu codicia. Reunió mis ochenta camellos y prosiguió con ellos su camino, dejándome solo y desamparado, sin atender a mis lágrimas y a mis súplicas. Desesperado, no sé cuántos días erré por esas montañas; unos peregrinos me recogieron.

PENSAR Y REFLEXIONAR...UN ARTE.

2009-08-28T12:34:00.003+02:00

"Dame un beso de mariposa
y te regalo un secreto,
un pensamiento ya caduco
o un pellizco de ángel juguetón"

En distintas ocasiones lo he comentado con quienes se prestan a charlar conmigo: vivimos demasiado deprisa, no nos tomamos tiempo para pensar y reflexionar, somos esclavos de la técnica y de lo inmediato. De esta manera resulta muy, muy difícil ser feliz. Además, existe la tendencia a ignorar las raíces y la sabiduría acumulada durante siglos de civilización. Contamos con un montón de medios técnicos pero en el fondo somos cada vez más analfabetos de la vida.

Para leer, por ejemplo a Aristóteles, no hace falta ser un cerebro, tan solo hace falta que seamos capaces de coger un libro, de sentarnos sin levantarnos durante media hora y forzar un poco la atención. Si así lo hiciéramos seriamos capaces de leer lo que el filósofo considera principal virtud del que gobierna, algo que se dirige no sólo los políticos y empresarios sino también a los padres y madres de familia.

Para Aristóteles la principal virtud del buen gobernante es la prudencia y, como todas las virtudes, ésta no se aprende intelectualmente sino que se consigue por la práctica. Tres son los pasos a los que nos invita: 1- pedir consejo, 2- analizar y decidir y, 3- finalmente, hacerlo y mantenerse en lo decidido.

¿Cuántas veces actuamos así cuando tenemos que tomar decisiones? ¿Cuántas veces después de decidir algo nos echamos atrás o no somos capaces de cumplirlo, no por darnos cuenta que estábamos equivocados, sino por la sencilla razón de no haber pedido consejo o no haber parado a pensar y analizar antes de decidir?.

Parte de la solución a tantos males pasan, creo yo, por la lectura y consideración de los clásicos, esos que están tan pasados de moda y que no venden... Ellos no tenían tantos aparatos ni andaban tan deprisa, sin embargo ejercitaban mucho más una de las principales capacidades de los seres humanos: pensar y reflexionar.

"Déjame dormir y soñar con las sirenas
que hacen nacer el coral para tejer el futuro de los incrédulos...
déjame...
¿A quién le importa mi pensamiento
si es una gota de agua
o una lágrima en una ola de mar y de sal?"

PARA MI, PORQUE HOY ES MI CUMPLEAÑOS Y PORQUE NUNCA ME HE DEDICADO UN POEMA.

2009-08-21T22:39:00.002+02:00

Hoy es mi cumpleaños... tantos, tantos...

que me atrevo a declararme la guerra desde mi paz.

Puedo sembrar de banderolas blancas los campos,

las almenas mas altas y mas bajas de castillos propios

y también de alguno que me es ajeno.

Puedo declararme la guerra desde mi paz,

a surcar el aire en tanques hechos con poemas,

a sembrar en las nubes palabras de lluvia y esperanza,

a besar en la boca a esa luna que esta noche es nueva...

a bordar en pañuelos crisantemos amarillos

como símbolos de mi cruel y pacífica batalla.

Hoy es mi cumpleaños y sigo aquí,

disfrutando de que alguien disfrute a mi lado,

recibiendo besos, estrechando manos... haciendo un guiño al horizonte...

esperando que nieve en agosto...

viviendo el milagro de la vida y la vida de los milagros,

sujetando en lo mas alto pinceles y colores recién robados a alguna sonrisa.

Hoy es mi cumpleaño y escribo de mi

inventando metáforas con letras mágicas...

letras que se unen y desunen al compás del latido de la vida.

Ya sé...

esperaré un año mas para contar, sin confundirme, mis años.

NOS PROHIBEN LOS BESOS.... como medida de prevención...

2009-08-19T08:47:00.000+02:00

¿Hay algo en la vida que nos aporte más matices interiores que el dar o recibir un beso?. Esta es la pregunta que se hizo un día el poeta Luis Cernuda. Y es que el beso siempre nos regala y nos reclama una necesidad que debemos cumplirla con la boca, y si es sincero, con ausencia de frialdades racionalistas, con el alma, con el espíritu y la puntita de la aguja de la ilusión. Besar otra mano, otra cara, otros labios... es lo que nos hace sentir cañonazos de fuegos artificiales y de motivaciones que nos prepara para el amor.

La certeza de que un beso siempre es principio de una dulce pasión, que es la parte humana donde el sentimiento queda a flor de piel y cada matiz se reproduce en miles de ilusiones que tienen como fondo común la ilusión, la esperanza, el entusiasmo... el agradecimiento, el consuelo... porque con el beso estamos presentándonos como seres cercanos, amables ya sea dentro o fuera, a compás o des compás, del flujo amoroso. La firmeza de un beso es el espacio sobrenatural que siempre nos concilia con otros.

Tanto el beso a una madre, a un hijo o a una persona a la cual amamos profundamente, es un acceso, un camino, una invitación para que se nos unan, o unirnos, a una causa común, es una apuesta que surge siempre de lo hondo y profundo de nuestro sentimiento. Al besarnos somos capaces de amarnos envolviéndonos en el sutil celofán de la audacia que hace posible que podamos olvidarnos, mientras dura el beso, de todo lo demás y hacernos sentir, al menos por un segundo. fuera de este mundo de apariencias. Y es que quizás, todo beso verdadero es siempre la música necesaria que hace posible el nacimiento de los sueño...

Un beso contagioso de ternura, felicidad e ilusiones para todos.

UN NUEVO GIRO A "MI" EXPOSICIÓN.

2009-08-16T19:41:00.002+02:00

Hace unos días escribía sobre lo ilusionado que estaba con la próxima exposición que J. Morcillo y yo estábamos preparando. Si estaba, por entonces ilusionado, ahora esa ilusión se ha tornado en un reto alucinante...como a mi me gusta. Esto se debe a que el pasado viernes J. Morcillo me comunicó su incapacidad para terminar a tiempo sus obras.

Este contratiempo, bueno por llamarlo así, a mi en un principio me afecto, pero...el fin de semana en el mar me ha recargado de energía y positividad y he decidido afrontar el reto en solitario. Tanta automotivación me ha probocado un constante bullir de ideas y posibilidades... la decisión está tomada, no solo expondré mi visión de los siete pecados capitales sino que junto a estos irán otros siete cuadros inspirados en las VIRTUDES que se proponen para combatir estos pecados.

Así que aunque la tarea es dificultosa y el desafío delicado, no me cabe duda alguna de que seré capaz de preparar una exposición digna, no olvidemos de que yo soy un simple aficionado... quizás si fuese profesional no me exigiría tanto.

!!AMIGOS....Y menos amigos!!

2009-08-12T00:12:00.002+02:00

Este blog, al parecer no le gusta o no le ha gustado a alguien, y ese alguien se ha entretenido en denunciarlo por "contenido inapropiado"... de ahí que algunas veces al entrar al BLOG sale una ADVERTENCIA.... pero vosotros mismos podeis juzgar si su contenido es apropiado o no... !Humildad!... contra el pecado de la Soberbia..

LOS PECADOS CAPITALES.

2009-08-11T23:26:00.002+02:00

Este es el título que el maestro pintor granadino Javier Mocilo y yo acordamos, hace ya casi un año, que llevaría nuestra exposición conjunta. Lo planificamos con antelación y teniendo en cuenta que por aquel entonces él estaba terminando su última exposición "De profundis II". Tras este importante y exitoso evento, Javier me volvió a recordar el compromiso adquirido y me puse mano a la obra... mano al pincel...al igual que Javier.

Por aquel entonces ya teníamos acordado exponer en Belmez (Córdoba), gentileza de su Concejal de Cultura y de su Alcaldesa, sería con motivo de la las Ferias y Fiestas de este encantador pueblo, y que tradicionalmente son en honor de su patrona, La Virgen de los Remedios.

Hace unos días supe la fecha definitiva: del sábado día 5 al domingo día 13 de Septiembre.

Inmediatamente lo comenté con Javier, coincidiendo ambos en que teníamos los cuadros a medio acabar...habrá que ponerse las pilas.

Será una exposición de 14 cuadros, dos por cada pecado capital, uno pintado por Javier y otro por mi. Conociendo bien a Javier y su arte, se que nos va a sorprender con unos lienzos en los que cada pecado estará representado de forma irónica y desgarradora, su paleta en este caso será de colores fuertes, y me imagino mucho rojo y mucho negro, con figuras recien amanecidas al color, con trazos gruesos y salpicada de elementos y alegorías... espero no equivocarme, ya que yo no he visto nada de lo que Javier anda preparando y él, tampoco ha visto lo que yo ando emborronando...

Lo cierto es que será curioso ver como dos personas tan distintas (en lo que se refiere a pintura) interpretan y plasman su visión de cada uno de los pecados capitales, para ello hemos de esperar, hasta el 5 de septiembre... no obstante yo iré ilustrando mis próximas entradas con alguno de los bocetos de mi visión de los site pecados.

EFESO / KUSADASI

2009-08-02T19:58:00.006+02:00

Lavisita a Éfeso estuvo marcada por las altas temperaturas, más de 40º y una humedad que emparejada al calor dejan en el cuerpo una sensación de sopor casi insoportable. Esta circunstancia marcó el ritmo del grupo, haciendo que todo se desarrollase como con prisas, lástima porque seguro que se nos quedaron mil detalles que no pudimos observar.

Salimos del puerto en un autobús que nos llevó hasta la casa donde según cuenta la tradición, vivió la Virgen María con San Juan cuando viajaron a Efeso y que fue encontrada en 1820; en aquel momento sólo permanecían en pie sus muros. Se piensa que estas eran las ruinas donde se encontraba la Iglesia dedicada a la Virgen María datada del siglo IX y cuya estructura es de origen bizantino. Esta casa ha sido reconocida por el Vaticano como reliquia y fue visitada en 1967 por el Papa Pablo VI y en 1979 por el Papa Juan Pablo II.

Tras la visita a este lugar mariano, dónde sorprende la cantidad de autobuses y taxis que desplazan a los innumerables turistas/peregrinos, nos dirigimos a Efeso, una de las metrópolis Greco-Romana más importante de la antigüedad, fue fundada sobre el Mar Egeo en el año 1000 AC. Al llegar aquí, comenzaremos nuestra visita caminando por el sitio arqueológico donde entraremos por la puerta de Magnesia y acompañados por nuestra guía recorrimos sus calles pavimentadas en mármol, quedamos impresionados por los numerosos monumentos, templos, ágoras, pórticos y fuentes del periodo romano. Visitamos el Odeón, la Biblioteca de Celso,la segunda en importancia después de la Biblioteca de Alejandría y que fue construida en el siglo II en honor al Cónsul Celso Polemeanus, el Templo de Adriano y la Fuente de Trajano.

Finalizamos esta visita con el Gran Teatro, cuya construcción comenzó durante el reinado delEmperador Claudio y ﬁnalizó medio siglo después, tiene un particular interés por su maravillosa acústica y capacidad para más de 25.000 espectadores, hoy todavía se realizan en él conciertos y representaciones.

La guía, quiso hacernos un obsequio y nos condujo hasta la Iglesia de San Juan, construida con piedras del templo de Artemisa, una de las maravillas antiguas de la humanidad, de este templo solo queda una columna, en medio de un huerto y coronada por un nido de cigüeñas… las demás columnas están en el museo británico…!Como no!..... ¡menos mal!.

Una vez ﬁnalizada la visita nos dirigiremos a una de las fábricas de pieles más reconocidas de Kusadasi, donde asistimos a un desﬁle y donde nos obsequiaron con un té típico de Turquía. Tras esta parada y de regreso al puerto tuvimos la oportunidad de visitar la zona comercial del puerto y de las calles cercanas, un entramado de calles donde el comercio es importante, y se pueden hacer compras de productos típicos y de recuerdos… eso sí, siempre que sepas regatear…curiosa costumbre del arte del comercio.

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ESTAMBUL.

2009-07-31T18:06:00.003+02:00

Más allá de las versiones que circulan sobre la historia de la humanidad, la misma es compartida por toda la especie humana. Nada nos une más que nuestro pasado y nuestro destino común. Estambul es el testimonio vivo de lo que significa una u otra mirada sobre la realidad.

Navego en el aire, empapándome de olores nuevos, de fragancias huidizas, que como estrellas fugaces se disipan en el principio de la ilusión. Alzo mis brazos y ordeno a mis manos que se tornen luz y color... sueño, en esta ciudad está permitido soñar de día y arrojar al aire las ilusiones y los anhelos, los sueños y la realidad...el deseo de ser más humano. Es el puerto de la historia y el destino de los sueños de muchos siglos de luchas y de conquistas.

Sentarse en las rocas a orillas del Bósforo para contemplar la salida al Mar de Mármara o la entrada en el Golden Horn es como presenciar un desfile de almas que circulan adoptando los colores y formas de un calidoscopio.

Colores infinitos, transparente velo tejido con la seda del tiempo, mezquitas que ponen horizonte a un paisaje que de tan ajeno y lejano se me hace propio, cercano... vida, más vida...y en los colores el alma de cien siglos esperando... aguardando... dejar de ser Asia para sentirse Europa, o quizás soñando con dejar de ser Europa y para sentirse Asia... !que más da, si el destino es el mismo!.

Estambul tiene tantos secretos como una mujer e intentar develarlos es absurdo porque lo que ofrece esta ciudad es la posibilidad de experimentar en ella y con ella la ilusión del navegante. La ansiedad calma del pescador. La ficción del regateo y la bruma que tiñe sus colinas y sus encuentros.

Sus dulces y sus especias –por citar algunas de sus versiones más populares- acaso reflejen la variedad conceptual y el carrusel de creencias desde la que este maravilloso sitio fue creciendo.

A Estambul no se va de visita. Se va a rendir homenaje a los testimonios que en cada uno de los rincones de ese puerto ha dejado la pasión más genuina de la humanidad. Yo deseo volver pronto, hay tantos lugares por conocer, tantas sensaciones que experimentar, tanto color y tanto perfume que guardar...

LLEGADA A ESTAMBUL

2009-07-29T20:06:00.003+02:00

Estaba nervioso, sabía que debíamos ser muy diligentes al

llegar a la estación de Atocha, llegaríamos con el tiempo justo para coger un taxi que nos llevara al aeropuerto

y hacer cola en el mostrador de facturación.

¿Cuánto tardamos en llegar a la T-1 de Barajas?

-Entre 20 y 25 minutos, depende del tráfico.

Contestó el taxista.

Pues solo disponemos de 10, como máximo 15…

-¡Vamos a intentarlo!. Contestó sonriendo.

Efectivamente, en 16 minutos mal contados estábamos en la puerta de la T-1.

La cola en el mostrador de facturación era considerable; sólo respiramos

con tranquilidad cuando un empleado se dirigió a nosotros para hacernos

alguna indicación referente al equipaje y nos entregó unos precintos indicativos… para agilizar la facturación… nos dijo.

Ya un poco más tranquilos nos fuimos turnando para fumar un cigarrillo en la sala de fumadores que estaba

muy próxima a aquella hilera de personas y maletas, se parecía a las filas de las procesiones de hormigas obreras que

cargan diminutas migas de pan, granitos de trigo o cualquier otra semilla, a diferencia que nosotros tirábamos de

las maletas, las empujábamos y las arrastrábamos…en fin.

Al rato, frente a la puerta de embarque, tras ser cacheados, mirados por rayos X, y supongo que incluso fotografiados sin nuestro consentimiento, la sensación

era la misma… las mismas caras, la misma hilera de personas, unas nerviosas otras disimulándolo, otras comprando agua,

o chicles, personas que de ser trasparentes nos dejarían ver la emoción contenida, la ilusiones compartidas, la esperanza

que los próximos días fuesen inolvidables, o al menos….felices.

Después de cuatro horas y media de vuelo, con cambio de hora incluido, sobrevolábamos Estambul. Mi idea sobre aquel lugar nada tenía que ver con la realidad que, tras la ventanilla ovalada del avión, se dibujaba en mis retinas…era grande, grande y claro, claro y con una luz azulada y dorada… esa misma sensación me inundó cuando ya en el autobús la realidad de la ciudad me era más cercana. Los edificios altos, las viviendas parecerían dispuestas como cuando hacemos el Belén y las casitas del pueblo las apilamos en la ficticia loma de una montaña de corcho. Las avenidas eran anchas y largas… mis ojos quería abarcar todo el paisaje, como queriendo memorizar el lugar, buscando detalles, reparando en los cientos de alminares de las mezquitas…una por barrio –supongo-; todas parecidas, todas similares y todas parecían como recién construidas… estábamos en el Estambul de Asia Menor, en la antigua Constantinopla y de repente el Bosforo, a lo lejos, muy lejos el Mar Negro, y al otro lado, más próximo el Mar de Marmara…atrás se quedaba Asia, adelante nos esperaba Europa.

Tras un recorrido de 45 minutos llegamos al Barco, antes, el crucero fue por las avenidas y calles de Estambul, rozando sitios emblemáticos, lugares con un encanto especial, mezquitas, jardines, palacios…todo se agolpaba como a la espera de irse ordenando … La primera impresión sobre la ciudad , que parecía abrirse a mis ojos y mis emociones como si fuese un inmenso tulipán, fue la de sorpresa…aquel espacio, aquella armonía entre la luz, el color, las emociones y el asombro sobrepasaba infinitamente mis expectativas.

2009-07-29T14:02:00.001+02:00

DE VACACIONES....

2009-07-29T12:59:00.005+02:00

CUENTOS PARA REFLEXIONAR (I)

2009-07-11T15:59:00.003+02:00

Esta es una historia que nos enseña que el verdadero valor de las cosas solo puede ser apreciado por un experto.

"Vengo, maestro, porque me siento tan poca cosa que no tengo fuerzas para hacer nada. Me dicen que no sirvo, que no hago nada bien, que soy torpe y bastante tonto. ¿Cómo puedo mejorar? ¿Qué puedo hacer para que me valoren más?"
El maestro, sin mirarlo, le dijo:
-Cuánto lo siento muchacho, no puedo ayudarte, debo resolver primero mi propio problema. Quizás después...- y haciendo una pausa agregó Si quisieras ayudarme tú a mí, yo podría resolver este tema con más rapidez y después tal vez te pueda ayudar.
-E...encantado, maestro -titubeó el joven pero sintió que otra vez era desvalorizado y sus necesidades postergadas.
-Bien-asintió el maestro. Se quitó un anillo que llevaba en el dedo pequeño de la mano izquierda y dándoselo al muchacho, agregó- toma el caballo que está allí afuera y cabalga hasta el mercado. Debo vender este anillo porque tengo que pagar una deuda. Es necesario que obtengas por él la mayor suma posible, pero no aceptes menos de una moneda de oro. Vete ya y regresa con esa moneda lo más rápido que puedas.
El joven tomó el anillo y partió.
Apenas llegó, empezó a ofrecer el anillo a los mercaderes. Estos lo miraban con algún interés, hasta que el joven decía lo que pretendía por el anillo.
Cuando el joven mencionaba la moneda de oro, algunos reían, otros le daban vuelta la cara y sólo un viejito fue tan amable como para tomarse la molestia de explicarle que una moneda de oro era muy valiosa para entregarla a cambio de un anillo. En afán de ayudar, alguien le ofreció una moneda de plata y un cacharro de cobre, pero el joven tenía instrucciones de no aceptar menos de una moneda de oro, y rechazó la oferta.
Después de ofrecer su joya a toda persona que se cruzaba en el mercado -más de cien personas- y abatido por su fracaso, monto su caballo y regresó.
Cuánto hubiera deseado el joven tener él mismo esa moneda de oro. Podría entonces habérsela entregado al maestro para liberarlo de su preocupación y recibir entonces su consejo y ayuda.
Entró en la habitación.
-Maestro -dijo- lo siento, no es posible conseguir lo que me pediste. Quizás pudiera conseguir dos o tres monedas de plata, pero no creo que yo pueda engañar a nadie respecto del verdadero valor del anillo.
-Que importante lo que dijiste, joven amigo -contestó sonriente el maestro-. Debemos saber primero el verdadero valor del anillo. Vuelve a montar y vete al joyero. ¿Quién mejor que él, para saberlo? Dile que quisieras vender el anillo y pregúntale cuanto te da por él. Pero no importa lo que te ofrezca, no se lo vendas. Vuelve aquí con mi anillo.
El joven volvió a cabalgar.
El joyero examinó el anillo a la luz del candil, lo miró con su lupa, lo pesó y luego le dijo:
-Dile al maestro, muchacho, que si lo quiere vender ya, no puedo darle más que 58 monedas de oro por su anillo.
-¡¿58 monedas?!-exclamó el joven.
-Sí -replicó el joyero- Yo sé que con tiempo podríamos obtener por él cerca de 70 monedas, pero no sé... si la venta es urgente...
El Joven corrió emocionado a casa del maestro a contarle lo sucedido.
-Siéntate -dijo el maestro después de escucharlo-. Tú eres como este anillo: una joya, valiosa y única. Y como tal, sólo puede evaluarte verdaderamente un experto. ¿Qué haces por la vida pretendiendo que cualquiera descubra tu verdadero valor?
Y diciendo esto, volvió a ponerse el anillo en el dedo pequeño de su mano izquierda.

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Cortesía: Mercedes Reyes, Shotokan Perú

DOCUMENTOS TV: "ESPAÑA DESTINO GAY"

2009-06-28T12:36:00.005+02:00

UN PROGRAMA EMITIDO RECIENTEMENTE.

SI TIENES UN RATO TE INVITO A VERLO, DESPUES ME CUENTAS... PORQUE NO TE VA A DEJAR INDIFERENTE.

EN ESTE ENLACE, LO PUEDES VER.http://www.rtve.es/alacarta/player/531218.html

LA HOMOFOBIA ES VIOLENCIA MACHISTA.

DIA DE.....

2009-06-27T19:24:00.005+02:00

No lo entiendo... ¿O será que no lo quiero entender?... Sea lo uno o lo otro esto de celebrar días de... me incomoda, en mi interior se produce un rechazo fuerte, una sensación de vergüenza, una bocanada de aire preñado de despotismo, de libélulas nerviosas como si temieran ser capturadas y despojadas de sus colores transparentes... yo creo, siendo sincero, que es una sensación de "asco".

Dicen que hoy se celebra el día del orgullo gay... que barbaridad, como si los gay fuésemos de otro planeta, como si lleváramos en la frente un código de barras que nos diferenciara de los que no lo son...¿deberían celebrar los "no gay" su dia de orgullo hetero?...!que barbariedad!....El día de la mujer trabajadora, otro, el día del agua, otro, el día del cáncer de...., el día sin tabaco, el día sin coche, el día de... miremos nuestra agenda... pronto le faltarán días al año si queremos festejar (perdón celebrar) todos esos “días de..” y nos pasará como con el santoral: que un mismo día se celebran varias onomásticas. No lo entiendo…Celebrar que se es o que no se es gay… ¿Por qué no celebramos el día en el que decidimos que la sexualidad de cada uno es cosa de cada uno y que a los demás no les importa porque hemos aprendido a respetarnos?. De verdad no lo entiendo, y menos en este momento de la historia donde las banderas se confunden, cuando las fronteras por fin se abren (un poc0), cuando estamos mas preocupados por un nuevo orden social y económico a nivel global, universal, cuando un alto porcentaje de nuestros mandatarios –a los que votamos- de nuestros deportistas -a los que admiramos-, de nuestros artistas, actores, cantantes -a los que idolatramos- son gays…que nos preocupemos en celebrar con quien se acuesta o deja de acostar el vecino…

Podría dar mas razones y explicar mejor –o peor- mi planteamiento o mi punto de vista sobre este tema… pero me parece tan absurdo que prefiero no identificarme con las “cuatro locas” que se suben en el remolque de un tractor –perdón carroza- y pretende representarnos a otros que somos y hemos sido respetado porque por delante hemos llevado la bandera de personas, solidarias, comprometidas, trabajadoras y no hemos sentido la necesidad de contar en los desayunos de trabajo con quien nos hemos acostado la noche anterior. Hay que respetar si pretendemos ser respetados. Esos que se suben en plataformas, que se desviven por salir por TV, que sobre actúan multiplicando su amaneramiento, que exhiben sus plumas, que hacen de la pestaña postiza una forma de vida y juegan a provocar con sus vestimentas ceñidas, con sus lentejuelas y entrepiernas abultadas… ese no es ni mi representante, mi día ni mi carroza, lo siento locazas, no os autorizo a representarme…yo me siento ORGULLOSO de ser como soy y lo celebro todos los días siendo tolerante con los que no son como yo.(incluido/a vosotros/as).

2009-06-21T20:57:00.001+02:00

HOY ES VERANO

2009-06-21T20:37:00.003+02:00

Un día y otro más… y otro. Una noche y cien más…y otra más.

Las estrellas se han aliado con la luz del sol, con el resplandor de la luna, con el brillo de las luciérnagas, con el resplandor de las hadas…Los planetas se ponen en fila, las distancias se igualan y con un hilo invisible todo se amarra, todo se ata y depende de la misma cuerda, de la misma frecuencia, del mismo latido, del segundo mas largo del año… Hoy por fin es verano.

No desapareció la magia, continúa aquí, trayendo y llevando los sueños que aún esperan con ser soñados, llevando y trayendo la sal en la ola. El mar está lejos, no puedo divisarlo desde mi tejado de sierra morena, no puedo olerlo desde mi terraza del Guadiato, no puedo dejarme acariciar por su brisa, por su viento leve de caracola…El mar esta lejos, tan lejos que su eco no llega hasta mi orilla de rio y sierra… Mi mar está unido al verano, a mi verano de siesta debajo del nogal, de higuera, de madre selva, de jazmín y malva loca.

Se fue la primavera, con sus guantes de cristal, con su nacarado abanico, con sus zapatitos de romerías, con las niñas y los niños vestidos de primera comunión… se fue y antes quiso recolectar las últimas lágrimas perdidas entre un adiós y un olvido, y se le rompieron al guardarlas en la redoma de las ausencias. Se fue la primavera con sus labios vacíos, con el color del beso del verano en su piel cuarteada por tanta espera.

No quiso oír la voz que le susurraba: “Espera, aún no es tiempo, aún no han caído las últimas flores del magnolio, aún su aroma de limón no nos invita al sueño...” No hizo caso y, sin mirar atrás, saltó entre los satélites más lejanos como huyendo del canto de los ruiseñores y de las oropéndolas… sabía, demás, que estaban marcadas las claves en un calendario de nombres infinitos con infinitas páginas, con números infinitos.

Con su marcha abrió las venas al futuro, a playas y palmeras, navíos surcando olas del desierto, a nerviosismo de conocer países remotos, al olor de especias nuevas, al color del mar mediterráneo cuando se hacer turco o griego…soñamos con ese viaje y dejaremos al poniente nuestro ventanal de sierras sin nubes, las risas del magnolio floreciendo...y el azul de la mañana será otro azul, más azul…tan azul como las tardes de verano.

11 AÑOS.

2009-06-07T20:04:00.001+02:00

Mi memoria es un rio

con agua de aire,

con peces que son ecos de sonrisas,

con orillas de canciones antiguas

donde se mecen los juncos de la música.

Mi memoria es un latido,

un tilín tilín de campana que llama a la oración,

el rosario de los minutos que se hace horas

y letanía de segundos… suspiros de tiempo.

Mi memoria es de tormenta,

de nube azul que se preña de agua y luz,

de serpentina fugaz que enciende el cielo.

Mi memoria soy yo.

2009-06-07T19:41:00.002+02:00

2009-06-03T22:11:00.001+02:00

INTERCAMBIO

2009-06-02T23:03:00.003+02:00

(acuarela de M.J. Barrera)

Dibújame una rosa y te regalo un poema,

Ten, mira…tiene los pétalos morados,

duros de tanta piedra y de tanto invierno;

es como una roca que se hace nube para bailar

al compas del viento… aire, aire…más aire…

y en lo alto, más alto, piedra de mina y raíz de agua.

Ten tu rosa,

Es de tallo largo y hojas quebradizas,

se asoma por tus ojos en cada mirada;

es una rosa de barro

con espinas de arena y sal

y olor a rosa de rosal,

una rosa de agua y de humo de chimenea alta,

pone color al negro de la mina

y tizna de olor a la esperanza,

una rosa vestida de poesía y desnuda de versos encadenados,

un poema nacarado que en tus oídos

se transforme en rosa dibujada

con lápices de colores y acuarelas de palabras.

Un cuento para ALBA,

2009-05-28T21:41:00.003+02:00

Hace tiempo, mucho tiempo, los sentimientos buenos y los valores del hombre vivían en una isla. Era una isla ni grande ni pequeña, en medio de un mar que no tenía nombre y que no venía dibujada en los mapas. Era una isla que no tenía nombre y que debía parecerse mucho al paraíso. Era un lugar lleno de magia, todo era hermoso, todo florecía y se marchitaba a su tiempo; aquella pequeña isla estaba coronada por un cráter que hacía muchos años fue la boca de un volcán.
Allí, en aquel lugar maravilloso vivía el Buen Humor, la Tristeza, la Sabiduría, la Felicidad, la Esperanza, la Simpatía, la Fortuna…y muchos más… incluso el Amor tenía allí su casa con paredes hechas de caricias y el tejado de besos.Un día, la voz del Futuro Feliz anunció a todos los habitantes, a los sentimientos y alos buenos valores, que la isla estaba en peligro, que el viejo volcán estaba despertando de su sueño de tranquilidad, y que cuando abriera sus ojos por ellos saldría lava incandescente, y que su boca al abrirse, cuando se desperezara, vomitaría humo y fuego…

Los sentimientos se alarmaron mucho, y corriendo se dispusieron a preparar sus barcos para trasladarse a otra isla que no tuviera volcán. Todos salieron corriendo y comenzaron su viaje, menos el Amor. Sí, el Amor se quedó solo, parecía como si no se creyera lo del volcán, tenía fe en que continuaría dormido. El Amor es paciente cuando tiene que serlo…así que decidió que no se marcharía hasta que no viera salir el humo por la boca del volcán.

El volcán despertó, y comenzó a rugir y a lanzar humo de colores y cenizas de caramelo... la isla estaba a punto de hundirse, la isla se llenó de oscuridad, de truenos y de relámpagos. y fue entonces cuando el Amor decidió pedir ayuda para marcharse también de la isla.

La Riqueza pasó cerca del Amor en una barca lujosísima, sus remos eran del más fino cristal, y sus timón del más noble de los metales.
" ¡Riqueza…! ¿me puedes llevar contigo?"
- No, no puedo porque tengo mucho oro y plata dentro de mi barca y no hay lugar para ti, lo siento.

Entonces el Amor, alzando su voz, decidió pedirle ayuda al Orgullo:
"!Orgullo…!, te ruego… ¿puedes llevarme contigo?
-No, no puedo llevarte Amor, respondió el Orgullo: - Aquí todo es perfecto, podrías arruinar mi barca y… ¿Cómo quedaría mi reputación?

Entonces el Amor dijo a la Tristeza que se estaba acercando:
"Tristeza te lo pido, déjame ir contigo".
- No Amor… respondió la tristeza. - Estoy tan triste que necesito estar sola.
Al rato fue el Buen Humor el que pasó frente al Amor, pero estaba tan contento que no escucho que lo estaba llamando.

El Amor estaba desesperado, nervioso, angustiado… ya pensaba que se hundiría con la isla, y que aquel mar, que no tenía nombre, lo inundaría de agua salada y de sirenas mentirosas.

De repente una voz dijo:

"Ven Amor te llevo conmigo".
El Amor miró a ver quien le hablaba y vio a una persona mayor, encorvada, su voz era débil al igual que su barca; sus manos temblorosas, y sus movimientos lentos…
El Amor se sintió tan contento y lleno de gozo que se le olvidó preguntarle que quien era o que como se llamaba.

Cuando llegaron a tierra firme, la barca de aquella persona desapareció entre la niebla que la noche le regala al día justo antes de amanecer.

El Amor queriendo saber de quién era la barca que le había salvado se lo pregunto al Saber.

"Saber, ¿puedes decirme quien era el que con su barca me ayudo?".
-"Ha sido el Tiempo", respondió el Saber, con voz serena.
-¿El Tiempo?... se preguntó el Amor, ¿Por qué será que el Tiempo me ha ayudado?
Y el Saber le respondió:

“Porque solo el Tiempo es capaz de comprender lo importante que es el Amor en la vida”.

UN MUNDO RARO.

2009-05-19T22:05:00.004+02:00

Hoy hemos recibido un e-mail, su contenido -un micro cuento- me ha parecido interesante y por eso quiero compartirlo.

Erase una vez el mundo al revés:

Un papá, una mamá y un niño que se sentían mal porque todos sus vecinos, nuevos habitantes del barrio del Arco Iris, les miraban raro.

¿Qué les hemos hecho, papa? –se preguntaba el inocente hijo-.

Nada, Miguel, tan solo es que somos diferentes.

¿No te has fijado que ellos son dos papás y dos mamás, del mismo sexo?

Dicen que somos un mal ejemplo para este barrio, y no entiendo porqué.

Y entonces Miguel, se prometió que de mayor se tendría que casar con otro hombre porque no quería estar mal en ese barrio y que, si se casaba con una mujer, se tendría que esconder y vivir en otro barrio diferente, buscar un mundo en el que nunca le miraran raro por ser feliz.

Y colorín colorado, este microcuento se ha acabado.

UN POEMA DE DOMINGO.

2009-05-17T12:21:00.003+02:00

Es cuando aletea el dia,

es cuando el sol se enciende en cristales,

es cuando el aire da la vuelta y se besa a si mismo,

es cuando la magia de la noche

deja al descubierto las pinceladas de la vida.

Es cuando la oriación tiembla en los labios,

cuando el silencio mata a la ausencia,

cuando el color deja de ser blanco...

cuando, cuando...no hay nada que decir

porque aún no se ha dicho nada.

Es el olor del agua que se llueve,

es el tacto de la brisa con la sal,

es la canción que no tiene ni música ni letra...

es cuando el imposible se hace real.

Dejo de temblar,

dejo de respirar,

dejo de subir y bajar por las nubes mas altas,

dejo de ser... sabiendo que soy.

en fin,

dejo de escribir

porque no tengo nada,

nada más que decir.

CUANDO SUFREN LAS LUCIERNAGAS

2009-05-12T22:33:00.003+02:00

Me llegó el dolor al mismo tiempo que de mis bolsillos se escapaban las luciérnagas, el aire se tornó en una fuente de luces. Sabía que de las luces siempre nacen sombras y de los sufrimientos esperanzas. A las luciérnagas les duele la luz, sus ojos se ciegan y sus pequeñas alas se hacen transparentes. A los sufrimientos la esperanza le pone luz y alas de luciérnaga.

Tengo entre mis dedos la lluvia y la niebla, y en el pecho la luz repicando la campana de los recuerdos… No me dejo llevar, insisto el color se torna limpio perfume, cristalino olor a flor azul de romero… se me va la vida, o la dejo ir, imaginándome el mar, el vuelo de la sal, la magia de la arena esculpiendo veredas doradas, el arte de la brisa acercando el agua hecha ola… palabras, risas, palabras del sol y risas de la luna…música que sufre, agua que grita, aire que truena, yo inundándome de mi…y sin darme cuenta vuelven las luciérnagas a mis bolsillos y el dolor, como cometa enredada en su cola de lazos y cuerdas, se hace sufrimiento, un sufrimiento vagabundo que sin saberlo recorre solitarios caminos.

Me llegó el dolor, es el mismo que el que sienten los eremitas, cuando con alambres de estaño y plata zurcen al manto de cualquier Virgen sin nombre, el agua y las perlas, los trocitos de carey y cadenitas de oro… y sienten miedo al pensar que sus manos no son dignas de tocar el cielo.

Luego, mi dolor, se hará cómplice del silencio, y el silencio acercará las distancias convirtiendo el miedo en lágrimas de luciérnagas, en lágrimas calladas, porque el equilibrio entre el sufrimiento y las mariposillas de luz…ya nada puedo hacer, pensar o sentir… sé que sus vuelos que dependen de aires imprecisos, y casi nunca favorables.

Aunque yo sé que aquellas mariposas, las que escapan y sin quererlo vuelven a mis bolsillos y tienen alas de niebla, seguirán volando siempre, aunque solo las vea en las orillas de mis silencio… aunque nunca las vea nadie, ni nadie se tiña de sus colores, estarán, siempre, siempre, siempre batiendo alas por encima de los sufrimientos.

!!! ¿Quien dijo miedo? !!!

2009-05-05T12:31:00.004+02:00

Tengo miedo.
Miedo a tener miedo y a no tenerlo.
El miedo, compañero inseparable, sombra de traidor consejero, quizás el mejor amigo entre el sueño y la realidad.
Miedo como tú.
Miedo como yo.
Yo,
a veces,
soy miedo.
Aparto el aire de la brisa, la brisa del soplo, el soplo del silencio para no presentirte y huir.
Para ver y huir de miedo.
Para convertirme en miedo y lanzarme desnudo a la lluvia. Para pasar frío. Para no pasarlo.
Para ser indiferente a las tormentas y a la soledad, para no tener miedo invento un instante, un momento, un latido de tiempo en el que confiar...
Miedo,
¿porqué eres miedo?
Miedo, te encuentras y desaparece cuándo te vistes de luto, con ese eterno y negro disfrac de horas muertas, de andenes de soledad, de mina abandonada, de cuento de pincipes y princesas sin terminar... Miedo, una vez más, ¿porqué no oigo tus respuestas?
¿Se arropan con la manta de tus sombras?
¿Debajo de los pliegues de donde mana el calor?
¿En sus costuras?
Miedo, ¿qué forma tienes?
Te imagino entre mil lunas rotas... entre los días y los meses marcados en rojo en el calendario de la vida... en el olor marchito de las rosas muertas... en la gota de agua que se hace sal.
Miedo, da igual que no contestes, que las cartas que escribes no lleguen a mi buzón.
Vete con tu nombre manoseado al otro lado del mar. Vete con el azahar de los sueños que se alimenta de limones relucientes, madrugadas inacabadas, de atardeceres de niebla...vete y hazte humo de chimenea, de presagio de tormenta, sé laberinto y acantilado, corona de rey que nunca llega a reinar, sé tu y tente miedo.
Miedo a casi todo lo que no conozco y a todo lo que me arrancó un trocito de sueño o de piel.
Miedo la cama sola, deshecha de incertidumbres por despertar. Al trabajo mecánico y desquiciante. A las miradas indiferentes, esas que se llenan de despedidas en vez de ser mano tendida de saludo o de ayuda cuando presientes que no eres dueño de tu soledad.
Hasta siempre miedo... te dejo estas líneas...
¿Qué tienes?
¿Miedo?

CORDOBA EN MAYO ES UNA FIESTA

2009-05-04T16:44:00.002+02:00

...Y AHORA, DESPUES DE LAS CRUCES, LOS PATIOS... un paseo por el laberinto del color y la sensibilidad popular de vecinos/as.